domingo, 25 de marzo de 2007

PETER'S CAFÉ AZUR



Ahora tan lejos del verano pienso en este sitio como el lugar que revela algunos de los aspectos más inconmensurables de la raza humana.
Se llama Peter's Café y está en Horta, en la isla de Faial, Azores y aquí:

Lo imposible ante los ojos. Una isla madrepórica, como si se tratara de un mar intertropical, calcáreo, de abismos frondosos.
Para algunos embarcados su única estafeta azul donde cruzar las cartas. Letras como únicas raíces.
No es un bar perdido enmedio del océano ni perdido dentro de mí porque no soy capaz de recordar si alguna vez estuve en él.
Al menos, escribir sobre el lugar, recrearlo, tal vez lo pueda conjurar.

Etiqueta del vino:
http://elmundovino.elmundo.es/elmundovino/imagenes/199803/959179414.gifCafé Sport:
http://www.hs.fi/kuvat/iso_webkuva/1101979784669.jpeg
Paisaje marino de Azores:
http://www.azoresmarlin.com/x-capelinhos.jpg

miércoles, 14 de febrero de 2007

NOCHE DE RONDA Y MAL DE AUSENCIA


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NOCHE DE RONDA

En otro tiempo hubieras empleado la noche
en hablarle de libros y de viejas películas.
Pero ya eres mayor. Ahora sabes que a ellas
les aburren los tipos llenos de nombres propios,
que tu bachillerato les tiene sin cuidado.
De modo que le dejas tomar la iniciativa,
desconectas y finges que escuchas sus historias,
que invariablemente -recuerdas de otras veces-
versan sobre el amor, los viajes, la dietética,
su familia, el verano, la buena forma física,
el más allá, las drogas y el arte postmodemo.
De cuando en cuando asientes, recorriendo sus ojos
con los tuyos, rozando levemente sus muslos,
y elevas a los cielos una angustiosa súplica
para que aquella farsa termine cuanto antes.
Pasarán, sin embargo, todavía unas horas
hasta que, ebria y afónica, se abandone en tus brazos
y obtengas la victoria pírrica de su cuerpo,
que, pese a los asertos de tres o cuatro amigos,
será muy poca cosa. Y, cuando esté dormida,
saldrás roto a la calle en busca de una taza
de café gigantesca, maldiciendo las copas
que arruinaron tu hígado en la estúpida noche
y pensando que, al cabo, merece más la pena
no comerse una rosca y hablarles de tus libros,
amargarles la vida con Shakespeare y con Griffith.
O buscarse una sorda para que nada falte.


MAL DE AUSENCIA

Desde que tú te fuiste, no sabes qué despacio
pasa el tiempo en Madrid. He visto una película
que ha terminado apenas hace un siglo. No sabes
qué lento corre el mundo sin ti, novia lejana.

Mis amigos me dicen que vuelva a ser el mismo,
que pudre el corazón tanta melancolía,
que tu ausencia no vale tanta ansiedad inútil,
que parezco un ejemplo de subliteratura.

Pero tú te has llevado mi paz en tu maleta,
los hilos del teléfono, la calle en la que vivo.
Tú has mandado a mi casa tropas ecologistas
a saquear mi alma contaminada y triste.

Y, para colmo, sigo soñando con gigantes
y contigo, desnuda, besándoles las manos.
Con dioses a caballo que destruyen Europa
y cautiva te guardan hasta que yo esté muerto.


Luis Alberto de Cuenca.

sábado, 3 de febrero de 2007

ROSA DE SANATORIO


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Bajo la sensación del cloroformo
me hacen temblar con alarido interno,
la luz de acuario de un jardín moderno.
y el amarillo olor del yodoformo.

Cubista, futurista y estridente,
por el caos febril de la modorra
vuela la sensación, que al fin se borra,
verde mosca, zumbándome en la frente.

Pasa mis nervios, con gozoso frío,
el arco de lunático violín;
de un si bemol el transparente pío

tiembla en la luz acuaria del jardín,
y va mi barca por el ancho río
que divide un confín de otro confín.

Ramón María del Valle-Inclán

La Pipa de Kif (1919)

sábado, 13 de enero de 2007

ABRIL ROJO.Santiago Roncagliolo.



ABRIL ROJO.SANTIAGO RONCAGLIOLO. (Lima, 1975).
IX Premio Alfaguara de novela 2006
Para Sonia Navarro, con quien comparto el amor por Perú.
Rosario Raro.

Ayacucho es uno de los 24 departamentos de Perú. Enclavado entre cerros y circundado por Junín, Huancavelica, Cusco, Apurímac, Arequipa e Ica. Todos ellos nombres que evocan una geografía abrupta, escarpada, pero más psicológica que orográfica. El conflicto estalla de la encrucijada entre el altiplano y la región tropical.
La toponimia quechua de las provinicias de Ayacucho: Cangallo, Huanta, Huamanga, Huancasancos, Lucanas, Parinacochas, Paucar del Sara Sara, Sucre, Vilcas Huamán y la aculturación: La Mar y Víctor Fajardo.
Cuando el inca Wiracocha conquistó la región llenó las gargantas bajo las montañas y bajo los ojos de sangre. Y escribió en rojo el nombre de Ayacucho, Rincón de los muertos, en quechua.
A Huamanga, la capital del departamento se la conoce por la Universidad Nacional San Cristóbal -fundada en 1677- y por la piedra blanca volcánica, el alabastro. Su variedad traslúcida se utilizaba para tamizar la luz y darle desde las ventanas y tragaluces una tonalidad ámbar. El mismo que colorea las páginas de esta novela atemporal porque describe unos hechos cíclicos, un tiempo encerrado en un caracol, que nunca termina. Crímenes salvajes, atropellos, sarcasmo frente a los derechos fundamentales del hombre. Los asesinatos se perciben como atávicamente inevitables, provocan mudez, ceguera en los testigos, cualquiera que sea el arma: una sierra, un horno, un hacha, todas terminan en un silenciador.
La suciedad es la segunda alfombra natural, ancestral, bajo un tejido multicolor, folklórico, tradiciones que entre andas, imaginería, policromía, pan de oro en los altares deslumbran para que toda la gama del gris ceniza no pueda verse entre tanto destello.
Cuando el fiscal distrital adjunto, Félix Chacaltana, llega a Huamanga, aún cree en el hombre. En la estela de Pedro Páramo, y de gran parte, también, del indigenismo, los muertos no se ausentan, su interlocutora, su madre, expiró mucho antes de que el regresara de Lima, pero sigue conservando intacto, aunque habitado, su cuarto, "un retrato en tres dimensiones de su nostalgia.” Y la otra mujer, Edith, también es etimológicamente ayacuchana: "-A mí no me gustaría ir al cementerio. Es como… tener una casa en que uno no vive."
El primer desengaño del fiscal llega con una reprimenda cargada de razones literarias cuando el comandante Carrión le reprocha que mientras "estaba en Lima, pues, mientras su gente moría. Estaba leyendo poemitas de Chocano , supongo. Literatura, ¿verdad? La Literatura dice demasiadas cosas bonitas, señor fiscal. Demasiadas. Ustedes los intelectuales desprecian a los militares porque no leemos. Sí, no ponga esa cara, he escuchado sus bromas, he visto la cara de los viejos políticos cuando hablamos. Y las comprendo. Nuestro problema es que estamos hasta los huevos de la realidad, nunca hemos visto las cosas bonitas de las que hablan sus libros.”
Una anécdota curiosa sobre José Santos Chocano: escribió en su epitafio "muerto en vida" y exigió que se le enterrara de pie, voluntad que también se cumplió.
Pero siguiendo con la cita, Abril rojo, no habla de cosas bonitas pero es literatura, levanta acta ante unos hecho terribles: un terrorismo ejercido desde dos bandos encarnizados, irracionales, con el agravante en el caso de uno de ellos de que se cree legitimado desde el estamento militar, policial, o desde los oscuros sótanos y recovecos del servicio de inteligencia nacional.
En el discurso de recepción del Premio Alfaguara de Novela 2006, el autor dice: "(...)toda la literatura, es incapaz de ofrecer respuestas. Pero con suerte, como la buena literatura, puede señalar algunas preguntas, el tipo de preguntas que se repiten en todos los rincones del tiempo y el espacio, y que dibujan los contornos de lo que llamamos humanidad."
Novela que la reclama a gritos; desde la crudeza, erigiendo como estandartes de la barbarie las figuras mutiladas, descarnadas como símbolo desde las que como en el mito del renacimiento del inca, reuniéndose todas las partes seccionadas, puede crecer desde la misma tierra, abonada en exceso, la esperanza en un presente que con luminosidad le cambie el nombre a la región.

domingo, 17 de diciembre de 2006

MARINA.Carlos Ruiz Zafón


Carlos Ruiz Zafón. (Barcelona, 1964).
Marina
. Barcelona, Edebé, 2003.
Imagen:http://media.bestprices.com/content/isbn/52/8423662152.jpg
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“La naturaleza es el demonio”. Esta frase resume el germen y motor de Marina. Sin recursos a la trascendencia, los monstruos no son más que el resultado de caprichosas combinaciones genéticas. Fisiología sin metafísica.
Parte de la espectacularidad de la novela –que arranca a fines de los 70 pero para adentrarse pronto cuatro décadas atrás- resulta de su puesta en escena en una Barcelona donde “algunos palacios y edificios parecían más antiguos que la propia ciudad”. Y dentro de ella: un invernadero abandonado que habitan unos autómatas desvencijados que fueron antes pasatiempo y objeto de experimentación, el cementerio antiguo de Sarrià que existe a días y el decadente palacete del paseo de la Bonanova donde Óscar Drai, el protagonista, roba un reloj de bolsillo que le engulle su presente para sumergirlo en una historia desempolvada que muestra con una nitidez inédita la galería de un pintor que escribe con la luz sus cuadros.
Cocktail bizarro, fórmula arriesgada de un mural truculento, tenebrista, en claroscuro, salpicado de rojo gore, con los preceptos del goticismo más ortodoxo, las tramas melodramáticas del folletín de finales del XIX, pero también de las grandes novelas de la época, el exotismo no en el paisaje –si acaso el misterio- sino en las extravagantes, excéntricas y excepcionales personalidades, personajes con mayúsculas son Quim Salvat y Mikhaïl Kolvenik.
Una lectura que es toda una experiencia de inmersión en océanos tan cambiantes de temperatura que a ratos producen escalofríos.
Rosario Raro.

martes, 5 de diciembre de 2006

ALGUNAS NOTAS SOBRE LA PIEL FRÍA DE ALBERT SÁNCHEZ PINYOL

El autor, Albert Sánchez Pinyol, (Barcelona, 1965) es antropólogo y esta formación es también el armazón de su literatura; experimentación con personajes sometidos a condiciones insólitas, observados y viviseccionados bajo la lupa del entomólogo.

En 2002 escribió La piel fría (La pell freda en versión original), best-seller de la literatura catalana con más de 30.000 ejemplares vendidos en muy poco tiempo.

Traducido a más de una docena de lenguas y Premio Ojo Crítico de narrativa 2003.

El autor define la novela como una pesadilla.

Una de sus frases:

"Mai no som infinitament lluny d'aquells qui odiem. Per la mateixa raó, doncs, podríem creure que mai no serem absolutament a prop d'aquells qui estimem."

Kollege, uno de los dos protagonistas, antes militante del Ejército Republicano Irlandés (IRA), llega a una minúscula isla del sur del océano Atlántico sin existencia o visibilidad cartográfica, donde se le ha encomendado que se encargue de la estación meteorológica instalada allí. El único habitante es Batís Cafo.

Recuerda u homenajea a El señor de las moscas de William Golding, El corazón de las tinieblas de Joseph Conrad, La sombra sobre Innsmouth de Lovecraft, La isla del Tesoro de Stevenson o Robinson Crusoe de Daniel Defoe, relee y revisita en suma, la gran literatura.

Y entra de lleno en las aguas movedizas, fluorescentes, verduscas de la ciencia ficción más inquietante, de aquella que nos plantea las dudas más profundas. Porque los monstruos son las ilustraciones del interior humano, del miedo, de la alerta ante las amenazas, de la curiosidad, de las aspiraciones… Novela membranosa en la que la frontera entre ellos y nosotros es permeable. Y estructura circular, perfecta, inacabada e inacabable.

Rosario Raro.

miércoles, 22 de noviembre de 2006

Atrévete conmigo

Vanesa Pérez Sauquillo (Madrid, 1978).
Por Miguel Grau

Obra poética publicada:
Estrellas por la alfombra, IV Premio de Poesía Joven "Antonio Carvajal" (Madrid, Hiperión, 2001)
Vocación de rabia, accésit del Premio de Poesía "Federico García Lorca" (Granada, Universidad de Granada, 2002)
Bajo la lluvia equivocada (Madrid, Hiperión, 2006), IX Premio de Arte Joven de la Comunidad de Madrid.
Antologías que incluyen su obra:
Veinticinco poetas españoles jóvenes (Madrid, Hiperión, 2003)
Todo es poesía menos la poesía (Madrid, Eneida, 2004)
Los Jueves Poéticos en La Casa del Libro (Madrid, Hiperión, 2006)
Que la fuerza te acompañe (Almería, El Gaviero Ediciones, 2005).
Como traductora ha publicado la antología de Dylan Thomas Muertes y entradas [1934-1953] en colaboración con Niall Binns (Madrid, Huerga y Fierro, Signos, 2003).



Estos son algunos de sus textos:
Atrévete conmigo.
Soy joven.
Tengo mucho deseo que perder.
la maldición de predecirte
y acertar
con el daño
en mi cuerpo.
y fue cuando pusiste
definitivamente
mi mano en tu silencio.
Pero no me asusté.
Y arañé.
Y hallé tacto.
Te vas.
Ahora que estoy
con los dedos en flor.
dime,
si me frotabas
hasta romperme en hebras,
por qué nunca pasaste los dedos
a través.
Por qué no me agarraste.
te espero
donde siempre
cuando nunca
sólo el aire conoce
dónde duermo.
Me voy haciendo espacio
en la concha de nácar
de mi frío.
me equivoqué a tus pies.
Pensé que eran raíces
lo que siempre fue sombra.
*****************

“...este inútil
Trabajo de quererte
Que tú no necesitas”
LUIS CERNUDA
hay días en los que no te entiendo en absoluto.
Hoy por ejemplo, aunque en realidad
fue hace más de un año
y simplemente pareciera hoy,
te levantas con ganas de limpiar los balcones.
Arrastras el periódico mojado
sobre el crital.
No dices nada.
No sé si contemplarte,
abstraído en tus gestos metódicos,
me paraliza
o me lleva debajo de tu mano
a donde no sé adónde
no sé si es bueno o como siempre
ni por qué da dolor la observación.
Quiero pensar en las palabras.
En lo que había detrás de las palabras
con las que crees que limpias
la luz
de arena polvo lluvia
y que caen con la luz sobre el café
de una mañana, la última
no, siempre la penúltima,
penúltima contigo.
Y la lluvia y la arena
y el polvo que recoges,
preocupado
como el que limpia sangre de una herida,
parece que contienen,
inofensivo ahora, acorralado,
dormido en la basura,
aquello que tampoco me dijiste anoche
y que no debí nunca imaginar.
Y es que también hay noches
en la que no me entiendo en absoluto.
Anoche, por ejemplo.
desde entonces, el día en que descubrí
el secreto de los vasos canopes
y fui vaso canope para ti,
y carne de gata disparada contra mujeres
con las que tú duermes y yo sueño
(amor, me confieso una rabia
de XIX dinastía: He masticado pelos
yo que fui flor de loto), dirás,
mucho a llovido desde entonces,
pájaro de tormenta.
Y sin embargo no hay cobijo interior
estoy mojada todavía
de aquel tiempo de furia extraordinaria,
de amor imperdonable,
bajo la lluvia equivocada.





jueves, 16 de noviembre de 2006

Sobre la necesidad de registrar las obras


RESEÑA CON MORALEJASoy un escritor frustrado , la tercera novela de José Ángel Mañas, se publica en octubre de 1996, por Espasa Calpe. Con ella el autor cambia de tercio y se adentra en el terreno de la ficción pura.

El protagonista es un profesor de Universidad reconocido como crítico literario, oficio que ejerce desde su púlpito en un suplemento cultural, que vive amargado por su incapacidad creativa y la envidia a un colega, escritor de prestigio, al que apoda Mozart. Personaje amoral, violento y obsesivo, no se detendrá ante nada. Y cuando cae en sus manos el texto luminoso de una alumna, se apropia de él usurpando su autoría. Y así inicia un descenso a los infiernos en una espiral de violencia y crimen que le conducirá al desastre, pero que paradójicamente le permitirá alcanzar al final la tan deseada fama literaria con el relato de su trágica experiencia.

La novela, escrita en primera persona, es una fábula mordaz sobre la frustración, la envidia y el éxito, que utiliza elementos del thriller, de la novela de ideas, y la sátira grotesca.

En palabras de José Manuel Fajardo, que firma el Informe de lectura para la editorial en enero de 1996 “el libro es la historia de una obsesión transformada en locura…. Los diálogos son fulgurantes y realistas. La brevedad e intensidad del texto dan al relato el aire vertiginoso de una pesadilla, en una construcción de índole criminal que entronca con la tradición de autores policíacos como Williams Irish” Y Fajardo termina recomendando la publicación: “Es un libro original, divertido y lleno de una saludable mala leche, muy necesaria en los tiempos que corren”.

Roger Wolfe hace la reseña de la novela en La Esfera de El Mundo de 12 de octubre de 1996 y termina su comentario señalando que “está escrita con eficacia barojiana, a un ritmo trepidante que impide cerrar el libro hasta el final. Un estudio de la paranoia que recuerda las mejores historias de Andreu Martín.”

La novela no deja indiferente a nadie y algunas críticas son muy negativas.

Al presentar la novela la prensa habla de ajuste de cuentas con la crítica literaria. Aunque lo desmiente, el autor ha tocado un punto candente, la relación entre escritores y críticos. El lanzamiento del libro coincide con la polémica abierta por Antonio Muñoz Molina al criticar a un conocido crítico de El País en la edición del periódico de 9 de octubre de 1996, y contribuye a avivar la polémica. Se publican entonces algunos artículos desde los que figuras mas o menos relevantes de la crítica se defienden, dolidos, de lo que entienden como descalificaciones procedentes de la otra trinchera. Desde la orilla benetiana se invoca la función de la crítica como custodia de una tradición literaria que no admite revisitar el pasado y que necesita la distancia emocional con el texto para el juicio de valor. Se habla del acoso al baluarte de la crítica por las exigencias mercantiles de las listas de ventas. Se proclama el derecho del lector a que le informen de lo que merece ser leído. Miguel García Posada, en la sección de Opinión de El País de 19 de octubre de 1996, afirma la grandeza del derecho a criticar, también a los críticos, a la vez que niega el derecho a execrar “Las execraciones no valen, las practique quien las practique”. (“Execrar: condenar o maldecir una persona o cosa con autoridad sacerdotal o en nombre de cosas sagradas”). No podemos estar mas de acuerdo.

Si la crítica oficial española no ha favorecido particularmente esta tercera novela de José Ángel Mañas, en cambio el libro se ha recibido con notable interés en otros países. Se ha traducido al francés, al alemán, al portugués y al griego .

Soy un escritor frustrado ha sido llevada al cine por el director Patrick Bouchitet con el título “Imposture”. La película se estrena en Francia en mayo de 2005.

Reseña de Iñaki Esteban bajo el título Paródica, cachonda y contundente, calificativos que refiere a “Soy un escritor frustrado”. El Correo Español, El Pueblo Vasco, 21 de noviembre de 1996. (157KB)

miércoles, 15 de noviembre de 2006

DOS FRASES

Escuchadas esta tarde en el programa de Beatriz Pécker de rne1 La plaza:


"Los cerebros son como los paracaídas que sólo funcionan cuando están abiertos".

Decía la presentadora-locutora en una entrevista a una especialista en paliar el dolor quien conminaba a interrogarse sobre las gafas que llevamos puestas en la vida, si son de color rosa o negro.

lunes, 13 de noviembre de 2006

EL SAVOY


Reseña sobre José Luis Alvite.

Historias del Savoy
José Luis Alvite
Ézaro. Madrid, 2004. 189 págs, 16 euros

De José Luis Alvite –periodista y empleado de banca–, este tipo que se siente como nadie en un bolero, que no desea destacar de su curriculum más que sus sueños y el cansancio, dicen sus amigos que es un sentimental que intenta disimularlo “con el golpe seco y crudo de tipos imposibles, perdedores todos, a los que siempre les sientan mejor las balas que las rosas” . Y dicen que esa suerte de malditismo terminal que reparte en sus columnas, en sus observaciones, en sus comentarios ácidos sobre la realidad, sobre la actualidad, impregna sus observaciones de una lucidez imposible de despejar. Que retrata lo sórdido con tal suerte de aforismos y metáforas imposibles que es un placer degustarle.

Del Savoy, ese local nocturno, “mezcla de music hall y casa de comidas”, dice él mismo que es un submundo a la vez sedante y moral, une espacio para masticar paradojas, una “manera feliz de sobrellevar la tragedia”. Es, ciertamente, una creación de su imaginación, una cornisa desde la que otear el mundo; un lugar donde habitan los que no esperan gran cosa de la vida, donde rigen ideales, más que ideas, donde la realidad duele menos, donde desaguar, sin pudor, los sentimientos.

De sus relatos, descarnadamente lúcidos, obsesivamente sórdidos, canallas y sublimes, llenos de imágenes y malabarismos verbales, de acertada expresividad, de asombrosas greguerías, diremos que la degustación vale la pena, y que no podemos sino secundar la idea de que son literatura que tiene lugar en la prensa. Sólo añadir, repetir, las palabras que el Alvite autor, narrador y protagonista de excepción del Savoy, dedica a uno de esos tipos fascinantes que paran en su local: “Al, eres un personaje, y los personajes no se merecen un reproche sino una crítica literaria”.

Pilar CASTRO

miércoles, 8 de noviembre de 2006

SUGERENTES SUGERENCIAS LIBRESCAS

NUESTROS RECOMENDADOS

Anna Gavalda, Anna. Juntos nada más. Seix Barral.Colección Formentor.Barcelona, 2004.

George RR Martin. Canción de hielo y juego. Publicada por Gigamesh.

Thomas Mann. La muerte en Venecia. Edhasa. Colección Pocket.

Café Nostalgia. Zoé Valdés. Planeta, 1999.

Miguel Strogoff. Julio Verne. Edityorial Forum.

Todos los nombres. José Saramago. Punto de Lectura.

Jordi Sierra i Fabra. Seis historias en torno a Mario. Espasa-Calpe. 2003

Eric Wilson. Asesinato en el Canadian express. El barco de vapor. SM. 2002.

Robin S. Sharma. El monje que vendió su Ferrari.Plaza & Janés.2003

Gonzalo Torrente Ballester.La princesa durmiente va a la escuela. Barcelona. Plaza & Janés. 1983.

Ramón J. Sénder.La Tesis de Nancy. Editorial Magisterio Español, S.A.

Ana María Matute. El verdadero final de la Bella durmiente. Lumen, 1995.

Alfredo Bryce Echenique. A trancas y barrancas. Madrid. Espasa-Calpe, 1996.

M. Vargas Llosa. Contraviento y marea. Barcelona, Seix-Barral, 1996.

Boris Pasternak. Doctor Zivago. Cátedra. Letras Universales, nº 164. Madrid. 2002. (3ª Ed.) 2002

Patrick Suskind. El perfume. Seix Barral, 2004.

Terenci Moix. No digas que fue un sueño. Barcelona, Planeta, 2003.

Garras de Astracán. Barcelona, Planeta, 1995.

Marina Mayoral. Tristes armas. Madrid, Anaya, 2001.

F. Kafka. El proceso. Alianza Editorial.

Ana María Matute. Olvidado rey Gudú. Madrid, Espasa-Calpe, 2001.

Connie Willis.Tránsito. Ediciones B. 2003.

Luis Sepúlveda.El viejo que leía novelas de amor. Barcelona, Tusquets, 2001.