MICROPOESIA MACRORAZÓN

http://www.noventa-grados.com/wp-content/uploads/2007/11/001.jpg

"Bastante tiene una con lo que no tiene" o
"Desordenando la felicidad me encontré con la vida"
"Si te he visto no me acuerdo
y si te desvisto tampoco."

Ajo (María José Martín, Saldaña, Palencia, 1963)

http://www.elpais.com/articulo/ultima/Ahora/somos/ciudadanos/somos/clientes/elpepugen/20080603elpepiult_2/Tes

LETRALIA DIGITAL

http://www.letralia.com/164/once.jpg

En el índice hay un listado de artículos muy interesantes sobre literatura y blogs, el lugar infinito donde escribir, El dorado virtual y temas afines:

http://www.letralia.com/ed_let/12/

BOLAÑO

http://www.omni-bus.com/n17/imagenes/Roberto%20Bolano%20en%20ilustracion.jpg

http://www.lanzallamas.com/blog/wp-content/uploads/detectivesreales.jpg

http://actualidad.terra.es/cultura/articulo/varios_bolano_ineditos_afloran_libro_2412441.htm

Bolaño tierno, salvaje,Bolaño forever.

OBSESIÓN

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Obsesión es mi sino y mi desgracia. Se apoderó de mí y no me deja vivir, no me abandona y persigue.

Obsesión es lo que no me deja dormir por las noches, es el sudor que se pega en las sábanas, son las vueltas que doy a la cama, son los cientos de imágenes sin sentido que recorren mi mente de forma frenética, disparatada y escandalosa. Cuando por fin consigo dormir, solo por unas horas me despierto en un grito porque soñé de nuevo contigo, con tu imagen que me persigue.

Obsesión es la ducha, el jabón y cada gota que me cae porque no dejo de pensar lo mismo una y otra vez, cada gota es una idea nueva, un pensamiento, una imagen, un suceso, tu voz, una escena inventada y cuando me seco y me visto y salgo del baño.

Obsesión es mi armario, cuando me estoy vistiendo, cuando veo la ropa que me regalaste y cuando me siento en la cama y recuerdo los buenos momentos vividos.

Obsesión es la radio cuando la enchufo mientras desayuno y oigo tu nombre, y tu voz, y tu profesión y tengo que apagarla corriendo.

Obsesión es la calle y cuando salgo, porque pienso que me estarás esperando y miro arriba y abajo, y alrededor y todo el mundo tiene alguno de tus rasgos, el color de tu pelo, los ojos o la altura. Entonces oigo tu voz desde lejos llamándome y miro desesperándome hacia todos los rincones pero no te veo, se que te escondes y entonces oigo tu risa y me asusta y lloro y me desespero porque no sé si me estoy volviendo loca y tengo que volver a casa corriendo mientras la gente me mira pensando que me acabo de escapar de algún frenopático. Y cuando llego a casa grito y lloro y me tiro al suelo y lo golpeo con rabia y fuerza porque no hay ningún consuelo. Al rato me calmo y recuerdo que tengo que salir por algún motivo y de nuevo lo intento.

Entonces vuelvo a salir pero con miedo a encontrarte y voy escondiéndome atemorizada por verte y que esa vez sea la última.

Y la verdad es que yo no sé que he hecho para que te obsesiones conmigo porque tu obsesión es la mía y el dolor que siento al ser objeto de tu deseo es el mismo que el tuyo al no poseerme.

Lourdes Lozano de la Mota

THE BOY IN THE STRIPED PYJAMAS

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No se puede decir más con menos. (R.R.)

LISTADO DE LIBROS AFTERPOP, I+D, TETRABRIK ET ALII

http://www.editorialberenice.com/catalog/images/afterpop_web.jpg

Eloy Fernández Porta. Afterpop. La literatura de la implosión mediática. Córdoba. Berenice. 2007. No ficción.

http://www.literaturas.com/v010/sec0707/entrevistas/entrevistas-02.html

Jorge Carrión. GR-83, Barcelona, 2007. Libro objeto.

http://www.barcelonareview.com/59/s_jc.htm

Juan Francisco Ferré. Metamorfosis. Córdoba. Berenice. 2006.

http://www.editorialberenice.com/catalog/product_info.php?products_id=41

Agustín Fernández Mallo. Nocilla Dream. Barcelona. Círculo de lectores. 2007.

http://elblogdeenriqueortiz.blogspot.com/2007/05/nocilla-dream-de-agustn-fernndez-mallo.html

Javier Calvo. Mundo Maravilloso. Barcelona. Mondadori. 2007.

http://www.elpais.com/articulo/narrativa/Desapego/emocional/elpepuculbab/20070428elpbabnar_14/Tes

Kiko Amat. Cosas que hacen BUM. Barcelona, Anagrama., 2007.

http://www.elcultural.es/HTML/20070222/Letras/LETRAS19808.asp

Robert Juan- Cantavella. Otro. Laia Libros, Barcelona, 2001.

Proust fiction. Poliedro. Barcelona. 2005.

http://homepage.mac.com/germansierra/proustfiction.pdf

http://www.paralelosur.com/revista/revista_entrevistas_019.htm

http://www.lavanguardia.es/lv24h/20070321/53397183064.html

Guadalupe Nettel , El huésped. Barcelona Anagrama. 2006.

http://www.letraslibres.com/index.php?sec=6&art=11171

Germán Sierra. Alto voltaje. Barcelona . Mondadori, 2004.

http://www.barcelonareview.com/45/s_resen.htm

Isaac Rosa Camacho. ¡Otra maldita novela sobre la guerra civil! Barcelona. Seix Barral. 2007.

http://www.elpais.com/articulo/narrativa/Ejercicio/valentia/lucidez/elpepuculbab/20070317elpbabnar_9/Tes

Mercedes Cebrián. El malestar al alcance de todos. Barcelona.Caballo de Troya. 2004.

http://www.literaturas.com/v010/sec0407/entrevistas/entrevistas-01.htm

Manel Zabala. Permitan que les cuente. DVD Ediciones. Barcelona, 2006.

http://www.elcultural.es/HTML/20061026/LETRAS/LETRAS18914.asp

Manuel Vilas. Magia. DVD Ediciones. Barcelona, 2004.

http://www.espacioblog.com/tertuliapedroprimero/post/2006/10/06/-magia-manuel-vilas-18-marzo-2005

Octavio de Hernán Migota. Observamos cómo cae. Madrid. Ediciones Martínez Roca, 2005

http://www.elcultural.es/HTML/20051208/Letras/LETRAS16046.asp

http://www1.elcomercio.com.pe//edicionimpresa/html/2006-01-23/impdominical0443448.html

Vicente Luis Mora. Circular. Córdoba. Plurabelle. 2003.

http://www.vicenteluismora.com/

Gabi Martínez. Ático. Barcelona. Destino. 2004.

http://www.duendemad.com/primerplano/Apologia_Del_Videojuego_1.html

Josan Hatero. Tu parte del trato. Editorial Debate.Barcelona. 2003.

http://www.tiramillas.net/libros/resenas/resenas030305/hatero.htm

Lolita Bosch. Tres historias europeas. Caballo de Troya. Barcelona. 2005.

http://www.fil.com.mx/prog05/fichas/cata_bosc.htm

Javier Fernández .Cero absoluto. Córdoba. Berenice. 2005.

http://vicenteluismora.bitacoras.com/archivos/2005/12/08/javier-fernandez-y-cero-absoluto

En

Nocilla dream 1

MAPA DE CARSON CITY. NEVADA
http://www.nps.gov/nr/travel/nevada/graphics/FlatCarsonCitymap.gif

"Haiku customizado medio clásico, medio occidental algebraico (...)

Wave is a tree,
light particles hanging
x infinity = matter

Y acto seguido traduce al español:

La ola, hay un
punto, ahí el cuerpo
x 0 = nada"

(p. 154)

Y en la página 142 una frase programática: "El nómada toma por hogar una idea".

Nocilla dream contiene estos fragmentos, de la misma manera que cualquier objeto contiene todas las posibilidades, todas los infinitos mapas de fragmentos en los que podría convertirse. Pero es lo opuesto de un libro roto, es rotundo, redondo como el mundo que abarca, el nuestro de ahora mismo, formado por teselas imágenes que un buscador devuelve al izar la red y con las que compone un puzzle poster más que enorme, inacabable.

EL SUEÑO DE VALENTÍN

http://tv.orange.es/vod/almacen/img/SDF_SUENOVALE_060927_COVER_3.gif

http://www.pantalla.info/imgs/pel/300/6/6619.jpg

(Alejandro Agresti, 2002)

Valentín (Rodrigo Noya) quiere ser astronauta. Es un adelantado en varios sentidos porque su sueño de llegar a la luna es anterior a 1969 y porque a sus 9 años razona mejor que algunos de los adultos que lo rodean. Con la vista puesta en el satélite como evasión de su realidad mostrenca: abandonado por sus padres al cuidado de su abuela española (Carmen Maura) en Buenos Aires, se construye su propia vida y su propia familia con su vecino bohemio exaltador de la amistad por encima de todo (Mex Urtizberea) y Leticia, alegría, (Julieta Cardinali) porque necesita un lugar donde amar.

Al director, Agresti, que también es el caótico e intermitente padre, la vida del pequeño pero gran protagonista le sirve como marco para referir algunas de las efemérides más importantes del siglo XX y a la vez como espacio para la crítica del antisemitismo y otras intransigencias y prejuicios.

A pesar de las circunstancias de Valentín no hay sensiblería y sí mucho corazón y poesía en los detalles, verosimilitud y magia conseguida con tesón y no sobrevenida.

Una sencilla gran historia que hace hincapié en lo necesario de las ilusiones para sobrevivir. El buen ánimo de Valentín en las situaciones más aciagas es la verdadera enseñanza de esta película.

EL SÉPTIMO COMENSAL

Composición en Gris y Negro: Retrato de la Madre del Artista 1871 Museo de Orsay - París

En el centro de la mesa, sobre el mantel dejó la rama de acebo tan valiosa como escasa en estas fechas. Sólo tres bolitas rojas deshacían el verde monótono de aquel trozo de arbusto con espinas en su margen.

Repartió los siete cubiertos, intercalados con los platos blancos y llanos de la vajilla heredada de la abuela. Meticulosamente, doblaba cada una de las servilletas colocándolas con sumo cuidado al lado de cada servicio. Las copas. La de vino, la de agua, la de champán. Las alineaba una y otra vez. No cuadraban con las de enfrente... Volvía a alinearlas.

Se alejó un poco para comprobar mejor la disposición de la mesa. Señalando con el dedo índice, contaba los platos una y otra vez. No parecía estar muy de acuerdo, pero dio por finalizada la tarea. Fue entonces cuando noté sus ojos brillantes y un poco enrojecidos. Esta visión me produjo tanta ternura… ¡Como me hubiera gustado poder abrazarla!

Durante la cena, no dejó de mirar aquel plato, que ante la silla vacía desde hacía tres años, permanecía sin contenido. El que se negaba a retirar. El que el resto de la familia, a regañadientes, toleraba que siguiese esperando a ” ese alguien” que ya no podría utilizarlo nunca más. Hecho que ella se negaba a asumir.

Ahí están todos. Cuesta engullir la cena, los silencios se hacen largos, las miradas esquivas y torpes.

Cree que yo puedo sentarme a la mesa el día de Nochebuena.

Yo vuelvo. Aunque la única que lo percibe es ella.

Mª Ángeles Novales

HENRY JAMES

Lamb House se encuentra en Rye, una pequeña población de Sussex. La mansión fue construida por la familia más poderosa de la región en el siglo XVIII. Sin embargo, su hogar sería más conocido posteriormente por ser la casa del expatriado y brillante escritor norteamericano Henry James durante su última y más compleja etapa literaria.

Mr. James adoraba su jardín, sentirse en el campo, rodeado de naturaleza, de paz por ese motivo obligaba siempre al servicio a cuidarlo con demasiada pulcritud, tanta, que incluso, sus más cercanos amigos, pensábamos que un día su jardín se convertiría en un vivo museo.

Era extremadamente hospitalario, aunque en mi opinión, exageraba con las normas y costumbres hospitalarias. Una vez le oí criticar al pobre Flaubert por haberles recibido en ropa de trabajo, algo que en Francia se consideraba honroso y como una forma de recibirlos más cordialmente y darles su entera confianza e intimidad.

Sin embargo, su casa siempre contaba con un gran número de ilustres invitados. Se enaltecía de ver a sus invitados disfrutando y era todo un honor tenerlo de anfitrión. Por su casa pasaron H.G Wells, Rudyard Kipling, Max Beerbohm, Edith Wharton y otras muchas ilustres figuras de la literatura contemporánea. Como disfrutábamos de sus charlas y sus magnificas observaciones aunque en ocasiones, sus frases eran tan largas que apenas comprendíamos el significado de sus frases que combinaba con una entonación grave, lenta y plana. Siempre le mirábamos atentamente aunque entre nosotros sabíamos que todos o la gran mayoría ignorábamos si nos estaba haciendo un comentario, una crítica, un chiste o una pregunta. Algunas veces nos reíamos pero con discreción pues todos temíamos que su fuerte temperamento estallase o que simplemente nos reprochase nuestra ignorancia del uso de la lengua inglesa. Aún así, muchos de sus amigos intentaban entender sus palabras y le revoloteaban alrededor cuales moscas buscando la amistad con el genio y alabando sus magnificas obras para que así el leyera las de ellos. Algunas de estas amistades serían conocidos escritores más tarde y por ello no creo conveniente revelar su nombre.

Más concretamente, uno de estos aduladores, le perseguía constantemente y siempre andaba pidiéndole al genio que le contara alguna anécdota de sus viajes por Europa, alguna crítica sobre algún escritor de moda. Este adulador le perseguía en sus largos paseos, en ocasiones de tres y cuatro horas, por la carretera que llevaba a Rye, acompañado de su fiel can y su mayordomo.

Una tarde, intentando esquivar a este pesado adulador y lisonjero joven vecino, intentó Henry James saltar por el jardín, aun así el joven consiguió darle alcance en la mitad del camino. El viejo y hosco escritor no quiso ser descortés y maleducado con uno de sus asiduos halagadores pero no pudo evitar mostrar su enfado a través de un monólogo de más de cinco minutos sobre la buena educación y la cortesía. Durante ese monólogo, el novelista, estaba tan enfrascado en su discurso que no notó que su querida mascota, que estaba sujeta a el por una correa enganchada a su inseparable bastón, daba vueltas a alrededor de el y el bastón. Su adulador y el mayordomo, querían explicarle y hablarle, acerca de lo que estaba pasando; pero la mano amenazadora de Henry James, les acallaba en su intento de evitar una terrible desgracia. Cuando acabó su discurso intentó moverse hacia delante y cuando adelanto un pie sobre el otro, se encontró inmovilizado y cayó de bruces contra el suelo. Estaba tan furioso que se volvió hacia su joven adulador y le dijo: ”¡ Es usted dolorosamente joven pero a la edad que ya alcanzado, si es que no antes, jugar a tales jueguecitos es una imbecilidad!¡Una IMBECILIDAD!”

El pobre adulador quedó desolado, sabía que su maestro estaba muy enfadado, aunque no entendía la razón, ni el significado de sus palabras.

Lourdes Lozano de la Mota

En el idealismo mágico "Sólo se envejece en el espejo"

"Aquí estoy.Nunca me fui.
Antes de ti, no era.
Después de ti...
sólo nos queda el somos.
Joan y Soledad
Julio de 1939."

El tránsito de Joan Dolgut-hijo de un republicano desaparecido durante la guerra civil- y Soledad Urdaneta -única hija de un millonario colombiano-desde la adolescencia hasta los años dorados muestra muchos de los contrastes que pueden darse entre dos personas que sólo tienen en común la pasión.
Dos ancianos vestidos de novios se suicidan en el barrio del Born de Barcelona. Este es el arranque -en el sentido mecánico también, y sobre todo- de la novela. El porqué, desentramar este misterio, es la herencia que conforma la trama.
"Conocerla había sido lo mejor que le había pasado...y lo peor" a Joan Dolgut.
1939: La costa azul, el hotel Carlton de Cannes, un transatlántico rumbo a Nueva York. Y Colombia vergel que tras la muerte de Gaitán se sumerge en la violencia, en la barbarie desatada y sin final. Junto con la Barcelona de la posguerra y la actual, son los escenarios.

Ángela Becerra nació en Cali, estudió Comunicación y fue vicepresidenta de una agencia de publicidad durante 13 años en Barcelona.
Publicó en 2001 el poemario, Alma abierta, y dos años después, su primera novela, De los amores negados, Latino Literary Award 2004 de la Feria del Libro de Chicago.

Cuando ya tenía más de media novela escrita le robaron el ordenador con El penúltimo sueño dentro. A los que hemos perdido un texto insignificante, apenas un apunte, imaginar una situación así nos sume en una angustia abismal. La rehizo completamente y ganó el Premio Azorín en el 2005 -encontró las Bases en Internet-y el premio al Mejor libro colombiano de ficción 2005, otorgado por la Fundación Cultural Libros y Letras de Colombia.

Los taxonómicos la han enmarcado dentro del Idealismo mágico y han nombrado a Ángela Becerra su máxima sacerdotisa. El paisaje como escenificación del estado de ánimo del héroe, fenómenos extraños, infrecuentes pero posibles, trazos del romanticismo más sui generis, aquel que respondió a una época determinada y que ahora se ha convertido en un adjetivo que en demasiadas ocasiones señala lo demasiado edulcorado. Revisita el tema eterno con la esperanza de ponerlo de moda. Sin cerrar las puertas a un realismo social e individual: "El que come solo muere solo", le dice un tendero al protagonista. Una novela que constituye un excelente punto de partida para reflexionar sobre el azar y los hechos inacabados que cobran vida propia negándose a ser pasado.

Fotografía de la autora: http://www.elpaisliterario.com/dbimages/dbclients/elpaisliterario/000259zdes_newf_r.jpg

Fotografía de la portada del libro:
http://libros.linkara.com/pub/libros/df/f2/78/84837/c9226b271a4432e778a63122e5255c83_med.jpg

Todas las mujeres amadas se parecen a Miriam Hopkins

http://sgfm.elcorteingles.es/SGFM/71/85/4/06520371854/06520371854000g01011.jpg

El séptimo velo de Juan Manuel de Prada es un novelón en el sentido decimonónico aunque cuente hechos posteriores: la ocupación alemana de París, las acciones de la Resistencia, las peripecias del circo de Fidel Estrada, el baño de su hija Lucía con un elefante, imagen de la que parece irradiar el resto del libro y desde la que avanza hacia un presente mucho más cercano, que transita desde Madrid a Tordesillas, Barcelona y Argentina.
A veces las razones irracionales son las más potentes y los héroes son los primeros en ser engañados. Un continuo desvelamiento que desvela porqué es imposible desasirse de esta historia. Salomé deshojada.
El autor dice en el epílogo haber leído cientos de libros para documentarse y todos ellos destilados en una frase, en un gesto, en un escenario, en un personaje están en la novela.
Cuando se cierran las tapas de esta caja con un espejo al fondo que muestra partes de nosotros mismos que intentamos esquivar se siente un hondo, inmenso agradecimiento hacia de Prada.
Inevitable pensar en su adaptación cinematográfica aunque en este caso se trataría de una superproducción. Llegará imagino de la mano de una coproducción o de un valiente.

Rosario Raro.

Poesía Visual Española (Antología incompleta)

La aritmética del libro: 57 autores x 4 poemas por autor=228 poemas visuales que trascienden el término poema porque aúnan lo gráfico o lo exploran en dos de sus acepciones: la que se refiere a la escritura pero también a la imagen.

Para saber quien ingenió cada ingenio sus quehaceres y devenires se anotan para anclar estos artefactos al menos en un tiempo y espacio determinado o al menos reconocible. Algunos poemas se tildan o se atildan con etiquetas futuristas, creacionistas, surrealistas y hay opiniones que consideran el género o subgénero o transgénero un ismo en sí mismo. El bautismo es lo de menos.

El antólogo, Alfonso López Gradolí, (Valencia,1943), es también poeta por lo que la sensibilidad se le supone -podría apuntarse parafraseando la frase con que se describía a los reclutas en otro tiempo menos poético-.
Entre sus obras Quizá Briggite Bardot venga a tomar una copa esta noche (Madrid, 1971). Quizá. 31 collages en homenaje a la actriz francesa.

Y ambos libros una invitación sugerente para adentrarse sin corsé por veredas muy refrescantes.

Rosario Raro

Los atributos de la seda

Los atributos de la seda
Traducida a diecisiete idiomas, vendió unos 700.000 ejemplares.

Hervé Joncour, el protagonista, viaja periódicamente desde Lavilledieu a Japón con el objeto de proveerse de huevos de gusanos de seda.

Sólo un gesto: ceremonia ritual del te y una mujer que alza la mirada y muestra fugazmente unos ojos almendrados, rompe en trizas la sorpresa, superponiéndose a la expectativa de una mirada oblicua.
Novela poema como ideogramas trazados en papel de arroz.
La seda es como coger la nada. Se escabulle entre los dedos.
Y la frase monumental dicha por el protagonista:
“Morir de nostalgia por algo que no vivirás nunca”.

Vicent Andrés Estellés

Vicent Andrés Estellés.

Biografia mínima imprescindible:

http://www.escriptors.cat/autors/andresv/pagina.php?id_sec=228

http://es.wikipedia.org/wiki/Vicent_Andr%C3%A9s_i_Estell%C3%A9s

Burjassot 1924 - València 1993.

Llibres:

Ciutat a cau d'orella (Ciudad al oído, 1953)

La nit (La noche, 1956)

Donzell amarg (Doncel amargo, 1958)

La clau que obri tots els panys (La llave que abre todas las cerraduras, 1971)

Llibre de meravelles (Libro de maravillas, 1971)

L'Hotel París (El Hotel París, 1973)

Festes llunyanes (Fiestas lejanas, 1978)

El corb (El cuervo, 1979)

Xàtiva (1980)

La Marina (1981).

En 1978 li va ser atorgat el Premi d'Honor de les Lletres Catalanes i en 1984 el Premi de les Lletres de la Comunitat Valenciana.

ELS AMANTS

La carn vol carn.
Ausiàs March

"No hi havia a València dos amants com nosaltres.

Feroçment ens amàvem del matí a la nit.
Tot ho recorde mentre vas estenent la roba.
Han passat anys, molt anys; han passat moltes coses.
De sobte encara em pren aquell vent o l'amor
i rodolem per terra entre abraços i besos.
No comprenem l'amor com un costum amable,
com un costum pacífic de compliment i teles
(i que ens perdone el cast senyor López-Picó).
Es desperta, de sobte, com un vell huracà,
i ens tomba en terra els dos, ens ajunta, ens empeny.
Jo desitjava, a voltes, un amor educat
i en marxa el tocadiscos, negligentment besant-te,
ara un muscle i després el peço d'una orella.
El nostre amor és un amor brusc i salvatge
i tenim l'enyorança amarga de la terra,
d'anar a rebolcons entre besos i arraps.
Què voleu que hi faça! Elemental, ja ho sé.
Ignorem el Petrarca i ignorem moltes coses.
Les Estances de Riba i les Rimas de Bécquer.
Després, tombats en terra de qualsevol manera,
comprenem que som bàrbars, i que això no deu ser,
que no estem en l'edat, i tot això i allò.

No hi havia a València dos amants com nosaltres,
car d'amants com nosaltres en són parits ben pocs."

(Llibre de meravelles, 1971)

No hi havia a València dos cames com les teues.
Dolçament les recorde, amb els ulls plens de llàgrimes,
amb una teranyina de llàgrimes als ulls.
On ets? On són les teues cames tan adorables?
Recórrec l'Albereda, aquells llocs familiar.
Creue les nits. Evoque les baranes del riu.
oh la solemnitat de la teua carn tendra.
del teu cos adorable sobre les llargues cames!
No hi havia a València dos cames com les teues.
Llargament escriuria sobre les teues cames.
Com si anares per l'aigua, entre una aigua invisible,
entre una aigua claríssima, venies pel carrer.
La carn graciosa i fresca com un cànter de Serra.
I jo t'evoque dreta sobre les teues cames.
Carregaven els hòmens els ventruts camions.
Venien autobusos de Gandia i Paterna.
Eixien veus dels bars, l'olor d'oli fregit.
Tu venies solemne sobre les teues cames.

Carrer avall, venies entre els solars, els crits,
els infants que jugaven en eixir d'escola,
la dona arreplegava la roba del terrat,
l'home recomponia lentament un rellotge
mentre un amic parlava dels seus anys de presó
per coses de la guerra, tu venies solemne,
amb més solemnitat i dignitat tu sola,
tota la majestat amada del crepuscle.
No hi havia a València dos cames com les teues,
amb la viva alegria de la virginitat.
Sempre venies, mai no arribaves del tot,
i jo et volia així, i jo ho volia així:
nasquí per aguardar-te, per veure com venies.
Inutilment Recórrec els crepuscles, les nits.
Hi ha els hòmens que carreguen lentament camions
Hi ha els bars. l'oli fregit, les parelles d'amants.
Jo recorde unes cames, les teues cames nues,
les teues llargues cames plenes de dignitat.

(Llibre de meravelles, 1971)

I res no m'agrada tant com enramar-me d'oli cru el pimentó torrat, tallat en tires. cante, llavors, distret, raone amb l'oli cru, amb els productes de la terra. m'agrada molt el pimentó torrat, mes no massa torrat, que el desgracia, sinó amb aquella carn molla que té en llevar-li la crosta socarrada. l'expose dins el plat en tongades incitants, l'enrame d'oli cru amb un pessic de sal i suque molt de pa, com fan els pobres, en l'oli, que té sal i ha pres una sabor del pimentó torrat. després, en un pessic del dit gros i el dit índex, amb un tros de pa, agafe un tros de pimentó, l'enlaire àvidament, eucarísticament, me'l mire en l'aire. de vegades arribe a l'èxtasi, a l'orgasme. cloc els ulls i me'l fot. Vicent Andrés Estellés. Horacianes. Dins Obra completa. Vol. 2. Eliseu Climent 1974.

Foto: Graffiti. Carrer de la Beneficència. Barri del Carme. València. Rosario Raro.1 d'abril de 2007.

PETER'S CAFÉ AZUR

Ahora tan lejos del verano pienso en este sitio como el lugar que revela algunos de los aspectos más inconmensurables de la raza humana.
Se llama Peter's Café y está en Horta, en la isla de Faial, Azores y aquí:

http://www.petercafesport.com/peterzee/intro.html

Lo imposible ante los ojos. Una isla madrepórica, como si se tratara de un mar intertropical, calcáreo, de abismos frondosos.
Para algunos embarcados su única estafeta azul donde cruzar las cartas. Letras como únicas raíces.
No es un bar perdido enmedio del océano ni perdido dentro de mí porque no soy capaz de recordar si alguna vez estuve en él.
Al menos, escribir sobre el lugar, recrearlo, tal vez lo pueda conjurar.

Etiqueta del vino:
http://elmundovino.elmundo.es/elmundovino/imagenes/199803/959179414.gifCafé Sport:
http://www.hs.fi/kuvat/iso_webkuva/1101979784669.jpeg
Paisaje marino de Azores:
http://www.azoresmarlin.com/x-capelinhos.jpg

NOCHE DE RONDA Y MAL DE AUSENCIA

http://www.estudioenescarlata.com/images/portadas/84-8211-312-7.jpg

NOCHE DE RONDA

En otro tiempo hubieras empleado la noche
en hablarle de libros y de viejas películas.
Pero ya eres mayor. Ahora sabes que a ellas
les aburren los tipos llenos de nombres propios,
que tu bachillerato les tiene sin cuidado.
De modo que le dejas tomar la iniciativa,
desconectas y finges que escuchas sus historias,
que invariablemente -recuerdas de otras veces-
versan sobre el amor, los viajes, la dietética,
su familia, el verano, la buena forma física,
el más allá, las drogas y el arte postmodemo.
De cuando en cuando asientes, recorriendo sus ojos
con los tuyos, rozando levemente sus muslos,
y elevas a los cielos una angustiosa súplica
para que aquella farsa termine cuanto antes.
Pasarán, sin embargo, todavía unas horas
hasta que, ebria y afónica, se abandone en tus brazos
y obtengas la victoria pírrica de su cuerpo,
que, pese a los asertos de tres o cuatro amigos,
será muy poca cosa. Y, cuando esté dormida,
saldrás roto a la calle en busca de una taza
de café gigantesca, maldiciendo las copas
que arruinaron tu hígado en la estúpida noche
y pensando que, al cabo, merece más la pena
no comerse una rosca y hablarles de tus libros,
amargarles la vida con Shakespeare y con Griffith.
O buscarse una sorda para que nada falte.

MAL DE AUSENCIA

Desde que tú te fuiste, no sabes qué despacio
pasa el tiempo en Madrid. He visto una película
que ha terminado apenas hace un siglo. No sabes
qué lento corre el mundo sin ti, novia lejana.

Mis amigos me dicen que vuelva a ser el mismo,
que pudre el corazón tanta melancolía,
que tu ausencia no vale tanta ansiedad inútil,
que parezco un ejemplo de subliteratura.

Pero tú te has llevado mi paz en tu maleta,
los hilos del teléfono, la calle en la que vivo.
Tú has mandado a mi casa tropas ecologistas
a saquear mi alma contaminada y triste.

Y, para colmo, sigo soñando con gigantes
y contigo, desnuda, besándoles las manos.
Con dioses a caballo que destruyen Europa
y cautiva te guardan hasta que yo esté muerto.

Luis Alberto de Cuenca.

ROSA DE SANATORIO

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Bajo la sensación del cloroformo
me hacen temblar con alarido interno,
la luz de acuario de un jardín moderno.
y el amarillo olor del yodoformo.

Cubista, futurista y estridente,
por el caos febril de la modorra
vuela la sensación, que al fin se borra,
verde mosca, zumbándome en la frente.

Pasa mis nervios, con gozoso frío,
el arco de lunático violín;
de un si bemol el transparente pío

tiembla en la luz acuaria del jardín,
y va mi barca por el ancho río
que divide un confín de otro confín.

Ramón María del Valle-Inclán

La Pipa de Kif (1919)

ABRIL ROJO.Santiago Roncagliolo.

ABRIL ROJO.SANTIAGO RONCAGLIOLO. (Lima, 1975).
IX Premio Alfaguara de novela 2006

Para Sonia Navarro, con quien comparto el amor por Perú.

Rosario Raro.

Ayacucho es uno de los 24 departamentos de Perú. Enclavado entre cerros y circundado por Junín, Huancavelica, Cusco, Apurímac, Arequipa e Ica. Todos ellos nombres que evocan una geografía abrupta, escarpada, pero más psicológica que orográfica. El conflicto estalla de la encrucijada entre el altiplano y la región tropical.

La toponimia quechua de las provinicias de Ayacucho: Cangallo, Huanta, Huamanga, Huancasancos, Lucanas, Parinacochas, Paucar del Sara Sara, Sucre, Vilcas Huamán y la aculturación: La Mar y Víctor Fajardo.

Cuando el inca Wiracocha conquistó la región llenó las gargantas bajo las montañas y bajo los ojos de sangre. Y escribió en rojo el nombre de Ayacucho, Rincón de los muertos, en quechua.

A Huamanga, la capital del departamento se la conoce por la Universidad Nacional San Cristóbal -fundada en 1677- y por la piedra blanca volcánica, el alabastro. Su variedad traslúcida se utilizaba para tamizar la luz y darle desde las ventanas y tragaluces una tonalidad ámbar. El mismo que colorea las páginas de esta novela atemporal porque describe unos hechos cíclicos, un tiempo encerrado en un caracol, que nunca termina. Crímenes salvajes, atropellos, sarcasmo frente a los derechos fundamentales del hombre. Los asesinatos se perciben como atávicamente inevitables, provocan mudez, ceguera en los testigos, cualquiera que sea el arma: una sierra, un horno, un hacha, todas terminan en un silenciador.

La suciedad es la segunda alfombra natural, ancestral, bajo un tejido multicolor, folklórico, tradiciones que entre andas, imaginería, policromía, pan de oro en los altares deslumbran para que toda la gama del gris ceniza no pueda verse entre tanto destello.

Cuando el fiscal distrital adjunto, Félix Chacaltana, llega a Huamanga, aún cree en el hombre. En la estela de Pedro Páramo, y de gran parte, también, del indigenismo, los muertos no se ausentan, su interlocutora, su madre, expiró mucho antes de que el regresara de Lima, pero sigue conservando intacto, aunque habitado, su cuarto, "un retrato en tres dimensiones de su nostalgia.” Y la otra mujer, Edith, también es etimológicamente ayacuchana: "-A mí no me gustaría ir al cementerio. Es como… tener una casa en que uno no vive."

El primer desengaño del fiscal llega con una reprimenda cargada de razones literarias cuando el comandante Carrión le reprocha que mientras "estaba en Lima, pues, mientras su gente moría. Estaba leyendo poemitas de Chocano , supongo. Literatura, ¿verdad? La Literatura dice demasiadas cosas bonitas, señor fiscal. Demasiadas. Ustedes los intelectuales desprecian a los militares porque no leemos. Sí, no ponga esa cara, he escuchado sus bromas, he visto la cara de los viejos políticos cuando hablamos. Y las comprendo. Nuestro problema es que estamos hasta los huevos de la realidad, nunca hemos visto las cosas bonitas de las que hablan sus libros.”
Una anécdota curiosa sobre José Santos Chocano: escribió en su epitafio "muerto en vida" y exigió que se le enterrara de pie, voluntad que también se cumplió.
Pero siguiendo con la cita, Abril rojo, no habla de cosas bonitas pero es literatura, levanta acta ante unos hecho terribles: un terrorismo ejercido desde dos bandos encarnizados, irracionales, con el agravante en el caso de uno de ellos de que se cree legitimado desde el estamento militar, policial, o desde los oscuros sótanos y recovecos del servicio de inteligencia nacional.
En el discurso de recepción del Premio Alfaguara de Novela 2006, el autor dice: "(...)toda la literatura, es incapaz de ofrecer respuestas. Pero con suerte, como la buena literatura, puede señalar algunas preguntas, el tipo de preguntas que se repiten en todos los rincones del tiempo y el espacio, y que dibujan los contornos de lo que llamamos humanidad."
Novela que la reclama a gritos; desde la crudeza, erigiendo como estandartes de la barbarie las figuras mutiladas, descarnadas como símbolo desde las que como en el mito del renacimiento del inca, reuniéndose todas las partes seccionadas, puede crecer desde la misma tierra, abonada en exceso, la esperanza en un presente que con luminosidad le cambie el nombre a la región.

Imágenes:
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MARINA.Carlos Ruiz Zafón

Carlos Ruiz Zafón. (Barcelona, 1964).
Marina. Barcelona, Edebé, 2003.
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“La naturaleza es el demonio”. Esta frase resume el germen y motor de Marina. Sin recursos a la trascendencia, los monstruos no son más que el resultado de caprichosas combinaciones genéticas. Fisiología sin metafísica.

Parte de la espectacularidad de la novela –que arranca a fines de los 70 pero para adentrarse pronto cuatro décadas atrás- resulta de su puesta en escena en una Barcelona donde “algunos palacios y edificios parecían más antiguos que la propia ciudad”. Y dentro de ella: un invernadero abandonado que habitan unos autómatas desvencijados que fueron antes pasatiempo y objeto de experimentación, el cementerio antiguo de Sarrià que existe a días y el decadente palacete del paseo de la Bonanova donde Óscar Drai, el protagonista, roba un reloj de bolsillo que le engulle su presente para sumergirlo en una historia desempolvada que muestra con una nitidez inédita la galería de un pintor que escribe con la luz sus cuadros.

Cocktail bizarro, fórmula arriesgada de un mural truculento, tenebrista, en claroscuro, salpicado de rojo gore, con los preceptos del goticismo más ortodoxo, las tramas melodramáticas del folletín de finales del XIX, pero también de las grandes novelas de la época, el exotismo no en el paisaje –si acaso el misterio- sino en las extravagantes, excéntricas y excepcionales personalidades, personajes con mayúsculas son Quim Salvat y Mikhaïl Kolvenik.

Una lectura que es toda una experiencia de inmersión en océanos tan cambiantes de temperatura que a ratos producen escalofríos.

Rosario Raro.