EL OFICIO DE BARTLEBY

Dan Simmons.Hyperion

2008-10-10T20:29:00.011+02:00

http://www.fantasticfiction.co.uk/images/c1/c8465.jpg

El título procede de dos poemas inacabados de John Keats: Hyperion (1818) que el año siguiente tituló: The Fall of Hyperion: A Dream. (La caída de Hiperión: Un sueño). Y también Friedrich Hölderlin escribió una novela inacabada con el mismo título: Hyperion.

La historia de Dan Simmons es "Un discurso sobre la escatología y la predestinación (...) repleto de alusiones literarias(...) Chaucer, Dante, Marlowe, Shakespeare, Milton, Hawthorne, Eliot, Yeats, Durrell, Chandler y Hammett" la nómina la elaboró la profesora australiana Janeen Webb y fue publicada en Foundation, prestigiosa y académica revista sobre ciencia ficción.
El comienzo perfecto y de cadencia sublime :
"En el balcón de su negra nave espacial, el cónsul de Hegemonía tocaba el Preludio en do menor de Rajmaninov en un antiguo pero inmaculado Steinway, mientras grandes y verdes saurios bramaban en los pantanos".
En Hyperion o Hiperión hay deudas temporales, criaturas que sólo se comunican a través de la muerte, es decir, que la utilizan como medio de expresión, de la misma manera que algunos artistas afterpop. Alimentos reciclados, simuladores eróticos, un mundo que ha acabado varias veces, blogs anteriores al año 1989 y que el autor denomina comlogs, registros a modo de miscelánea personal o diarios, jeringas cargadas de flashbacks y residencias multimundo, superada la multipropiedad . Y otros sucesos menos poéticos como los pogromos, que no son tropos, sino que se trata de la "matanza y robo de gente indefensa por una multitud enfurecida". En la definición que recoge la Rae de este término de origen ruso.

Sólo una nota: la edición de Ediciones B (2004) está plagada de erratas, en algunos párrafos, una por línea: "mejillas robicundas" (página 29), "agudízaba" (página 30), "resurgído" y "menosque" (página 191), "rada" (por nada) (página 388) y un signo de puntuación novedoso y muy repetido , los dos puntos pero en horizontal: "..", en vez de tres puntos suspensivos del sentido, se entiende. Y en le propio Título Hyperíon. Y palabras con varias tildes como " sugiríó (página 414). Tipografía que parece obra del Alcaudón, la amenaza fantasma de la novela. Se puede aplicar la frase de Mark Twain que Dan Simmons cita en la página 254: "La diferencia entre la palabra adecuada y la palabra casi adecuada es la diferencia entre centella y centolla."

Por suerte, en este caso, lo más profundo no es la piel, sino los estanques de lapislázuli y las explosiones de plasma,la nostalgia de Primersitio.
Hyperion tiene de sobrenatural su lectura altamente probable de un futuro no muy lejano. Se trata de una ciencia ficción que cristaliza en verosimilitud conforme transcurre el tiempo porque no es especulación sino resultado del desarrollo de la idea de presente -en ningún momento entendido como progreso-. La tecnología descrita está a la vuelta de la esquina seguramente en algún escaparate nipón. Es la escritura visionaria de un Verne filosófico.

Rosario Raro.

MICROPOESIA MACRORAZÓN

2008-06-03T11:54:00.003+02:00

http://www.noventa-grados.com/wp-content/uploads/2007/11/001.jpg

"Bastante tiene una con lo que no tiene" o
"Desordenando la felicidad me encontré con la vida"
"Si te he visto no me acuerdo
y si te desvisto tampoco."

Ajo (María José Martín, Saldaña, Palencia, 1963)

http://www.elpais.com/articulo/ultima/Ahora/somos/ciudadanos/somos/clientes/elpepugen/20080603elpepiult_2/Tes

LETRALIA DIGITAL

2008-05-22T09:17:00.002+02:00

http://www.letralia.com/164/once.jpg

En el índice hay un listado de artículos muy interesantes sobre literatura y blogs, el lugar infinito donde escribir, El dorado virtual y temas afines:

http://www.letralia.com/ed_let/12/

BOLAÑO

2008-05-05T11:43:00.002+02:00

http://www.omni-bus.com/n17/imagenes/Roberto%20Bolano%20en%20ilustracion.jpg

http://www.lanzallamas.com/blog/wp-content/uploads/detectivesreales.jpg

http://actualidad.terra.es/cultura/articulo/varios_bolano_ineditos_afloran_libro_2412441.htm

Bolaño tierno, salvaje,Bolaño forever.

OBSESIÓN

2008-05-01T12:28:00.002+02:00

http://www.durhamvisualarts.co.uk/ann.spark/obsession.jpg

Obsesión es mi sino y mi desgracia. Se apoderó de mí y no me deja vivir, no me abandona y persigue.

Obsesión es lo que no me deja dormir por las noches, es el sudor que se pega en las sábanas, son las vueltas que doy a la cama, son los cientos de imágenes sin sentido que recorren mi mente de forma frenética, disparatada y escandalosa. Cuando por fin consigo dormir, solo por unas horas me despierto en un grito porque soñé de nuevo contigo, con tu imagen que me persigue.

Obsesión es la ducha, el jabón y cada gota que me cae porque no dejo de pensar lo mismo una y otra vez, cada gota es una idea nueva, un pensamiento, una imagen, un suceso, tu voz, una escena inventada y cuando me seco y me visto y salgo del baño.

Obsesión es mi armario, cuando me estoy vistiendo, cuando veo la ropa que me regalaste y cuando me siento en la cama y recuerdo los buenos momentos vividos.

Obsesión es la radio cuando la enchufo mientras desayuno y oigo tu nombre, y tu voz, y tu profesión y tengo que apagarla corriendo.

Obsesión es la calle y cuando salgo, porque pienso que me estarás esperando y miro arriba y abajo, y alrededor y todo el mundo tiene alguno de tus rasgos, el color de tu pelo, los ojos o la altura. Entonces oigo tu voz desde lejos llamándome y miro desesperándome hacia todos los rincones pero no te veo, se que te escondes y entonces oigo tu risa y me asusta y lloro y me desespero porque no sé si me estoy volviendo loca y tengo que volver a casa corriendo mientras la gente me mira pensando que me acabo de escapar de algún frenopático. Y cuando llego a casa grito y lloro y me tiro al suelo y lo golpeo con rabia y fuerza porque no hay ningún consuelo. Al rato me calmo y recuerdo que tengo que salir por algún motivo y de nuevo lo intento.

Entonces vuelvo a salir pero con miedo a encontrarte y voy escondiéndome atemorizada por verte y que esa vez sea la última.

Y la verdad es que yo no sé que he hecho para que te obsesiones conmigo porque tu obsesión es la mía y el dolor que siento al ser objeto de tu deseo es el mismo que el tuyo al no poseerme.

Lourdes Lozano de la Mota

NARRATOPEDIA

2008-04-30T12:22:00.003+02:00

http://www.hoytecnologia.com/img/noticias/foto_47489.jpg

Una iniciativa muy interesante.
El primer enlace es un artículo y el segundo la homepage de la Narratopedia.

http://www.eltiempo.com/vidadehoy/educacion/home/ARTICULO-WEB-NOTA_INTERIOR-4125365.html

http://recursostic.javeriana.edu.co/narratopedia/bienvenidos-a-narratopedia/

THE BOY IN THE STRIPED PYJAMAS

2008-01-31T09:03:00.000+01:00

http://farm2.static.flickr.com/1037/995654221_d83e8185c3_o.jpg

No se puede decir más con menos. (R.R.)

LISTADO DE LIBROS AFTERPOP, I+D, TETRABRIK ET ALII

2007-12-19T11:58:00.000+01:00

http://www.editorialberenice.com/catalog/images/afterpop_web.jpg

Eloy Fernández Porta. Afterpop. La literatura de la implosión mediática. Córdoba. Berenice. 2007. No ficción.

http://www.literaturas.com/v010/sec0707/entrevistas/entrevistas-02.html

Jorge Carrión. GR-83, Barcelona, 2007. Libro objeto.

http://www.barcelonareview.com/59/s_jc.htm

Juan Francisco Ferré. Metamorfosis. Córdoba. Berenice. 2006.

http://www.editorialberenice.com/catalog/product_info.php?products_id=41

Agustín Fernández Mallo. Nocilla Dream. Barcelona. Círculo de lectores. 2007.

http://elblogdeenriqueortiz.blogspot.com/2007/05/nocilla-dream-de-agustn-fernndez-mallo.html

Javier Calvo. Mundo Maravilloso. Barcelona. Mondadori. 2007.

http://www.elpais.com/articulo/narrativa/Desapego/emocional/elpepuculbab/20070428elpbabnar_14/Tes

Kiko Amat. Cosas que hacen BUM. Barcelona, Anagrama., 2007.

http://www.elcultural.es/HTML/20070222/Letras/LETRAS19808.asp

Robert Juan- Cantavella. Otro. Laia Libros, Barcelona, 2001.

Proust fiction. Poliedro. Barcelona. 2005.

http://homepage.mac.com/germansierra/proustfiction.pdf

http://www.paralelosur.com/revista/revista_entrevistas_019.htm

http://www.lavanguardia.es/lv24h/20070321/53397183064.html

Guadalupe Nettel , El huésped. Barcelona Anagrama. 2006.

http://www.letraslibres.com/index.php?sec=6&art=11171

Germán Sierra. Alto voltaje. Barcelona . Mondadori, 2004.

http://www.barcelonareview.com/45/s_resen.htm

Isaac Rosa Camacho. ¡Otra maldita novela sobre la guerra civil! Barcelona. Seix Barral. 2007.

http://www.elpais.com/articulo/narrativa/Ejercicio/valentia/lucidez/elpepuculbab/20070317elpbabnar_9/Tes

Mercedes Cebrián. El malestar al alcance de todos. Barcelona.Caballo de Troya. 2004.

http://www.literaturas.com/v010/sec0407/entrevistas/entrevistas-01.htm

Manel Zabala. Permitan que les cuente. DVD Ediciones. Barcelona, 2006.

http://www.elcultural.es/HTML/20061026/LETRAS/LETRAS18914.asp

Manuel Vilas. Magia. DVD Ediciones. Barcelona, 2004.

http://www.espacioblog.com/tertuliapedroprimero/post/2006/10/06/-magia-manuel-vilas-18-marzo-2005

Octavio de Hernán Migota. Observamos cómo cae. Madrid. Ediciones Martínez Roca, 2005

http://www.elcultural.es/HTML/20051208/Letras/LETRAS16046.asp

http://www1.elcomercio.com.pe//edicionimpresa/html/2006-01-23/impdominical0443448.html

Vicente Luis Mora. Circular. Córdoba. Plurabelle. 2003.

http://www.vicenteluismora.com/

Gabi Martínez. Ático. Barcelona. Destino. 2004.

http://www.duendemad.com/primerplano/Apologia_Del_Videojuego_1.html

Josan Hatero. Tu parte del trato. Editorial Debate.Barcelona. 2003.

http://www.tiramillas.net/libros/resenas/resenas030305/hatero.htm

Lolita Bosch. Tres historias europeas. Caballo de Troya. Barcelona. 2005.

http://www.fil.com.mx/prog05/fichas/cata_bosc.htm

Javier Fernández .Cero absoluto. Córdoba. Berenice. 2005.

http://vicenteluismora.bitacoras.com/archivos/2005/12/08/javier-fernandez-y-cero-absoluto

Nocilla dream 1

2007-11-01T11:02:00.000+01:00

MAPA DE CARSON CITY. NEVADA
http://www.nps.gov/nr/travel/nevada/graphics/FlatCarsonCitymap.gif

"Haiku customizado medio clásico, medio occidental algebraico (...)

Wave is a tree,
light particles hanging
x infinity = matter

Y acto seguido traduce al español:

La ola, hay un
punto, ahí el cuerpo
x 0 = nada"

(p. 154)

Y en la página 142 una frase programática: "El nómada toma por hogar una idea".

Nocilla dream contiene estos fragmentos, de la misma manera que cualquier objeto contiene todas las posibilidades, todas los infinitos mapas de fragmentos en los que podría convertirse. Pero es lo opuesto de un libro roto, es rotundo, redondo como el mundo que abarca, el nuestro de ahora mismo, formado por teselas imágenes que un buscador devuelve al izar la red y con las que compone un puzzle poster más que enorme, inacabable.

Un calambrazo

2007-10-24T18:21:00.000+02:00

http://www.notodo.com/img/galerias/fotos/minigaleria-584-portadanocillaG.jpg

http://www.infonomia.com/if/img/genteinquieta2_53.jpg

EL SUEÑO DE VALENTÍN

2007-10-03T10:43:00.001+02:00

http://tv.orange.es/vod/almacen/img/SDF_SUENOVALE_060927_COVER_3.gif

http://www.pantalla.info/imgs/pel/300/6/6619.jpg

(Alejandro Agresti, 2002)

Valentín (Rodrigo Noya) quiere ser astronauta. Es un adelantado en varios sentidos porque su sueño de llegar a la luna es anterior a 1969 y porque a sus 9 años razona mejor que algunos de los adultos que lo rodean. Con la vista puesta en el satélite como evasión de su realidad mostrenca: abandonado por sus padres al cuidado de su abuela española (Carmen Maura) en Buenos Aires, se construye su propia vida y su propia familia con su vecino bohemio exaltador de la amistad por encima de todo (Mex Urtizberea) y Leticia, alegría, (Julieta Cardinali) porque necesita un lugar donde amar.

Al director, Agresti, que también es el caótico e intermitente padre, la vida del pequeño pero gran protagonista le sirve como marco para referir algunas de las efemérides más importantes del siglo XX y a la vez como espacio para la crítica del antisemitismo y otras intransigencias y prejuicios.

A pesar de las circunstancias de Valentín no hay sensiblería y sí mucho corazón y poesía en los detalles, verosimilitud y magia conseguida con tesón y no sobrevenida.

Una sencilla gran historia que hace hincapié en lo necesario de las ilusiones para sobrevivir. El buen ánimo de Valentín en las situaciones más aciagas es la verdadera enseñanza de esta película.

AMANTEA

2007-09-25T09:31:00.000+02:00

http://www.rba.es/libros/amantea_david-f.-cantero_libro-OAFI159.jpg

http://www.promozione-italia.com/foto/calabria-top.jpg

Amantea es una ciudad en la provincia de Cosenza, en la costa del mar Tirreno, en la región de Calabria y el título de la primera novela de David Cantero, presentador del Telediario de los fines de semana en TVE.
Pero además de ser también el nombre de la protagonista, Amantea, es la palabra que figura en la primera página de un manuscrito que intercala fotografías, pinturas, anotaciones, recortes y una carta sin abrir y que aparece al fondo de un cajón de un escritorio que forma parte del mobiliario de la casa que alquila una familia española con dos niños pequeños para "huir de nuestras familias y sus constantes visitas, de sus orgías de asfixiantes arrumacos y carantoñas en torno a los niños, de nuestros inconsistentes e insulsos amigos" (p.20).
Un arranque ya tipificado por su repetición: el manuscrito olvidado o abandonado. En este caso el Cide Hamete Benengeli cervantino, el personaje ficticio de Cantero, se llama Víctor Próspero y ese nombre es la antítesis de su fortuna en la que no hay ni victoria ni prosperidad.
La novela ensaya una estructura de cajas chinas pero truncada porque la pareja que se alberga en la casa marítima de Amantea, sutura las cicatrices del manuscrito para editarlo como obra propia pero en esta pirueta metaficcional el autor se extravía porque no vuelve al origen. De repente, la historia de Amantea, la mujer amante y su desaparición lo inunda todo y ya no hay más noticia de la pareja española con niños que tanto prometía. Es Amantea una novela inacabada, no una historia con final abierto sino un devenir truncado, tal vez, como alguno de los sucesos que se narran.
La concatenación de muertes en la vida de Próspero roza la inverosimiltud y algunos personajes con una entidad rotunda como Natalia quien "no sólo aceptó con gentilieza nuestra irrevocable separación, dándome una lección de elegancia, sino que se apartó sin hacer ruido de mi vida, sin aspavientos ni dramatismos" (p.89). Conducta que es verdaderamente como dice el autor, toda una lección y más valiosa aún por insólita, de igual manera que lo es la fuerza de otro de los secundarios personajes femeninos, Titina, encargada de las tareas domésticas de la casa de Amantea, quien parece tener datos de la historia que recoge el manuscrito pero que tampoco tiene tiempo de expresarse porque el cierre apresurado de la novela en la página 315, se lo impide. Titina, la asistenta cincuentona es una madre prolífica y una trabajadora inagotable a pesar de su pata de palo. Ese mismo renquear que suena como una cadencia sobre todo lo narrado. Tal vez la clave del porqué de tantas interrupciones, dificultades, trompicones, indecisiones y vacíos se resuma en esta frase de la página 123: "Todo carece de sentido. Pero, al parecer, hay que estar para mirar."

Rosario Raro

EL SÉPTIMO COMENSAL

2007-09-13T23:24:00.000+02:00

http://www.culturageneral.net/pintura/cuadros/jpg/retrato_de_la_madre_del_artista.jpg
Whistler (James Abbott mac Neill)
Composición en Gris y Negro: Retrato de la Madre del Artista 1871 Museo de Orsay - París

En el centro de la mesa, sobre el mantel dejó la rama de acebo tan valiosa como escasa en estas fechas. Sólo tres bolitas rojas deshacían el verde monótono de aquel trozo de arbusto con espinas en su margen.

Repartió los siete cubiertos, intercalados con los platos blancos y llanos de la vajilla heredada de la abuela. Meticulosamente, doblaba cada una de las servilletas colocándolas con sumo cuidado al lado de cada servicio. Las copas. La de vino, la de agua, la de champán. Las alineaba una y otra vez. No cuadraban con las de enfrente... Volvía a alinearlas.

Se alejó un poco para comprobar mejor la disposición de la mesa. Señalando con el dedo índice, contaba los platos una y otra vez. No parecía estar muy de acuerdo, pero dio por finalizada la tarea. Fue entonces cuando noté sus ojos brillantes y un poco enrojecidos. Esta visión me produjo tanta ternura… ¡Como me hubiera gustado poder abrazarla!

Durante la cena, no dejó de mirar aquel plato, que ante la silla vacía desde hacía tres años, permanecía sin contenido. El que se negaba a retirar. El que el resto de la familia, a regañadientes, toleraba que siguiese esperando a ” ese alguien” que ya no podría utilizarlo nunca más. Hecho que ella se negaba a asumir.

Ahí están todos. Cuesta engullir la cena, los silencios se hacen largos, las miradas esquivas y torpes.

Cree que yo puedo sentarme a la mesa el día de Nochebuena.

Yo vuelvo. Aunque la única que lo percibe es ella.

Mª Ángeles Novales

HENRY JAMES

2007-09-06T19:01:00.000+02:00

http://www.fellcountrywear.com/images/trilby.jpg

Lamb House se encuentra en Rye, una pequeña población de Sussex. La mansión fue construida por la familia más poderosa de la región en el siglo XVIII. Sin embargo, su hogar sería más conocido posteriormente por ser la casa del expatriado y brillante escritor norteamericano Henry James durante su última y más compleja etapa literaria.

Mr. James adoraba su jardín, sentirse en el campo, rodeado de naturaleza, de paz por ese motivo obligaba siempre al servicio a cuidarlo con demasiada pulcritud, tanta, que incluso, sus más cercanos amigos, pensábamos que un día su jardín se convertiría en un vivo museo.

Era extremadamente hospitalario, aunque en mi opinión, exageraba con las normas y costumbres hospitalarias. Una vez le oí criticar al pobre Flaubert por haberles recibido en ropa de trabajo, algo que en Francia se consideraba honroso y como una forma de recibirlos más cordialmente y darles su entera confianza e intimidad.

Sin embargo, su casa siempre contaba con un gran número de ilustres invitados. Se enaltecía de ver a sus invitados disfrutando y era todo un honor tenerlo de anfitrión. Por su casa pasaron H.G Wells, Rudyard Kipling, Max Beerbohm, Edith Wharton y otras muchas ilustres figuras de la literatura contemporánea. Como disfrutábamos de sus charlas y sus magnificas observaciones aunque en ocasiones, sus frases eran tan largas que apenas comprendíamos el significado de sus frases que combinaba con una entonación grave, lenta y plana. Siempre le mirábamos atentamente aunque entre nosotros sabíamos que todos o la gran mayoría ignorábamos si nos estaba haciendo un comentario, una crítica, un chiste o una pregunta. Algunas veces nos reíamos pero con discreción pues todos temíamos que su fuerte temperamento estallase o que simplemente nos reprochase nuestra ignorancia del uso de la lengua inglesa. Aún así, muchos de sus amigos intentaban entender sus palabras y le revoloteaban alrededor cuales moscas buscando la amistad con el genio y alabando sus magnificas obras para que así el leyera las de ellos. Algunas de estas amistades serían conocidos escritores más tarde y por ello no creo conveniente revelar su nombre.

Más concretamente, uno de estos aduladores, le perseguía constantemente y siempre andaba pidiéndole al genio que le contara alguna anécdota de sus viajes por Europa, alguna crítica sobre algún escritor de moda. Este adulador le perseguía en sus largos paseos, en ocasiones de tres y cuatro horas, por la carretera que llevaba a Rye, acompañado de su fiel can y su mayordomo.

Una tarde, intentando esquivar a este pesado adulador y lisonjero joven vecino, intentó Henry James saltar por el jardín, aun así el joven consiguió darle alcance en la mitad del camino. El viejo y hosco escritor no quiso ser descortés y maleducado con uno de sus asiduos halagadores pero no pudo evitar mostrar su enfado a través de un monólogo de más de cinco minutos sobre la buena educación y la cortesía. Durante ese monólogo, el novelista, estaba tan enfrascado en su discurso que no notó que su querida mascota, que estaba sujeta a el por una correa enganchada a su inseparable bastón, daba vueltas a alrededor de el y el bastón. Su adulador y el mayordomo, querían explicarle y hablarle, acerca de lo que estaba pasando; pero la mano amenazadora de Henry James, les acallaba en su intento de evitar una terrible desgracia. Cuando acabó su discurso intentó moverse hacia delante y cuando adelanto un pie sobre el otro, se encontró inmovilizado y cayó de bruces contra el suelo. Estaba tan furioso que se volvió hacia su joven adulador y le dijo: ”¡ Es usted dolorosamente joven pero a la edad que ya alcanzado, si es que no antes, jugar a tales jueguecitos es una imbecilidad!¡Una IMBECILIDAD!”

El pobre adulador quedó desolado, sabía que su maestro estaba muy enfadado, aunque no entendía la razón, ni el significado de sus palabras.

Lourdes Lozano de la Mota

En el idealismo mágico "Sólo se envejece en el espejo"

2007-08-10T18:31:00.000+02:00

"Aquí estoy.Nunca me fui.
Antes de ti, no era.
Después de ti...
sólo nos queda el somos.
Joan y Soledad
Julio de 1939."

El tránsito de Joan Dolgut-hijo de un republicano desaparecido durante la guerra civil- y Soledad Urdaneta -única hija de un millonario colombiano-desde la adolescencia hasta los años dorados muestra muchos de los contrastes que pueden darse entre dos personas que sólo tienen en común la pasión.
Dos ancianos vestidos de novios se suicidan en el barrio del Born de Barcelona. Este es el arranque -en el sentido mecánico también, y sobre todo- de la novela. El porqué, desentramar este misterio, es la herencia que conforma la trama.
"Conocerla había sido lo mejor que le había pasado...y lo peor" a Joan Dolgut.
1939: La costa azul, el hotel Carlton de Cannes, un transatlántico rumbo a Nueva York. Y Colombia vergel que tras la muerte de Gaitán se sumerge en la violencia, en la barbarie desatada y sin final. Junto con la Barcelona de la posguerra y la actual, son los escenarios.

Ángela Becerra nació en Cali, estudió Comunicación y fue vicepresidenta de una agencia de publicidad durante 13 años en Barcelona.
Publicó en 2001 el poemario, Alma abierta, y dos años después, su primera novela, De los amores negados, Latino Literary Award 2004 de la Feria del Libro de Chicago.

Cuando ya tenía más de media novela escrita le robaron el ordenador con El penúltimo sueño dentro. A los que hemos perdido un texto insignificante, apenas un apunte, imaginar una situación así nos sume en una angustia abismal. La rehizo completamente y ganó el Premio Azorín en el 2005 -encontró las Bases en Internet-y el premio al Mejor libro colombiano de ficción 2005, otorgado por la Fundación Cultural Libros y Letras de Colombia.

Los taxonómicos la han enmarcado dentro del Idealismo mágico y han nombrado a Ángela Becerra su máxima sacerdotisa. El paisaje como escenificación del estado de ánimo del héroe, fenómenos extraños, infrecuentes pero posibles, trazos del romanticismo más sui generis, aquel que respondió a una época determinada y que ahora se ha convertido en un adjetivo que en demasiadas ocasiones señala lo demasiado edulcorado. Revisita el tema eterno con la esperanza de ponerlo de moda. Sin cerrar las puertas a un realismo social e individual: "El que come solo muere solo", le dice un tendero al protagonista. Una novela que constituye un excelente punto de partida para reflexionar sobre el azar y los hechos inacabados que cobran vida propia negándose a ser pasado.

Fotografía de la autora: http://www.elpaisliterario.com/dbimages/dbclients/elpaisliterario/000259zdes_newf_r.jpg

Fotografía de la portada del libro:
http://libros.linkara.com/pub/libros/df/f2/78/84837/c9226b271a4432e778a63122e5255c83_med.jpg

Todas las mujeres amadas se parecen a Miriam Hopkins

2007-08-04T00:42:00.001+02:00

http://sgfm.elcorteingles.es/SGFM/71/85/4/06520371854/06520371854000g01011.jpg

El séptimo velo de Juan Manuel de Prada es un novelón en el sentido decimonónico aunque cuente hechos posteriores: la ocupación alemana de París, las acciones de la Resistencia, las peripecias del circo de Fidel Estrada, el baño de su hija Lucía con un elefante, imagen de la que parece irradiar el resto del libro y desde la que avanza hacia un presente mucho más cercano, que transita desde Madrid a Tordesillas, Barcelona y Argentina.
A veces las razones irracionales son las más potentes y los héroes son los primeros en ser engañados. Un continuo desvelamiento que desvela porqué es imposible desasirse de esta historia. Salomé deshojada.
El autor dice en el epílogo haber leído cientos de libros para documentarse y todos ellos destilados en una frase, en un gesto, en un escenario, en un personaje están en la novela.
Cuando se cierran las tapas de esta caja con un espejo al fondo que muestra partes de nosotros mismos que intentamos esquivar se siente un hondo, inmenso agradecimiento hacia de Prada.
Inevitable pensar en su adaptación cinematográfica aunque en este caso se trataría de una superproducción. Llegará imagino de la mano de una coproducción o de un valiente.

Rosario Raro.

Poesía Visual Española (Antología incompleta)

2007-07-24T18:06:00.000+02:00

http://static.flickr.com/89/255445934_bbbeee9bf7_o.gif

http://files.blog-city.com/files/aa/48142/p/f/BigMandala.jpg

La aritmética del libro: 57 autores x 4 poemas por autor=228 poemas visuales que trascienden el término poema porque aúnan lo gráfico o lo exploran en dos de sus acepciones: la que se refiere a la escritura pero también a la imagen.

Para saber quien ingenió cada ingenio sus quehaceres y devenires se anotan para anclar estos artefactos al menos en un tiempo y espacio determinado o al menos reconocible. Algunos poemas se tildan o se atildan con etiquetas futuristas, creacionistas, surrealistas y hay opiniones que consideran el género o subgénero o transgénero un ismo en sí mismo. El bautismo es lo de menos.

El antólogo, Alfonso López Gradolí, (Valencia,1943), es también poeta por lo que la sensibilidad se le supone -podría apuntarse parafraseando la frase con que se describía a los reclutas en otro tiempo menos poético-.
Entre sus obras Quizá Briggite Bardot venga a tomar una copa esta noche (Madrid, 1971). Quizá. 31 collages en homenaje a la actriz francesa.

Y ambos libros una invitación sugerente para adentrarse sin corsé por veredas muy refrescantes.

Rosario Raro

Los atributos de la seda

2007-04-14T13:36:00.000+02:00

Los atributos de la seda
Traducida a diecisiete idiomas, vendió unos 700.000 ejemplares.

Hervé Joncour, el protagonista, viaja periódicamente desde Lavilledieu a Japón con el objeto de proveerse de huevos de gusanos de seda.

Sólo un gesto: ceremonia ritual del te y una mujer que alza la mirada y muestra fugazmente unos ojos almendrados, rompe en trizas la sorpresa, superponiéndose a la expectativa de una mirada oblicua.
Novela poema como ideogramas trazados en papel de arroz.
La seda es como coger la nada. Se escabulle entre los dedos.
Y la frase monumental dicha por el protagonista:
“Morir de nostalgia por algo que no vivirás nunca”.

Vicent Andrés Estellés

2007-04-07T19:26:00.000+02:00

Vicent Andrés Estellés.

Biografia mínima imprescindible:

http://www.escriptors.cat/autors/andresv/pagina.php?id_sec=228

http://es.wikipedia.org/wiki/Vicent_Andr%C3%A9s_i_Estell%C3%A9s

Burjassot 1924 - València 1993.

Llibres:

Ciutat a cau d'orella (Ciudad al oído, 1953)

La nit (La noche, 1956)

Donzell amarg (Doncel amargo, 1958)

La clau que obri tots els panys (La llave que abre todas las cerraduras, 1971)

Llibre de meravelles (Libro de maravillas, 1971)

L'Hotel París (El Hotel París, 1973)

Festes llunyanes (Fiestas lejanas, 1978)

El corb (El cuervo, 1979)

Xàtiva (1980)

La Marina (1981).

En 1978 li va ser atorgat el Premi d'Honor de les Lletres Catalanes i en 1984 el Premi de les Lletres de la Comunitat Valenciana.

ELS AMANTS

La carn vol carn.
Ausiàs March

"No hi havia a València dos amants com nosaltres.

Feroçment ens amàvem del matí a la nit.
Tot ho recorde mentre vas estenent la roba.
Han passat anys, molt anys; han passat moltes coses.
De sobte encara em pren aquell vent o l'amor
i rodolem per terra entre abraços i besos.
No comprenem l'amor com un costum amable,
com un costum pacífic de compliment i teles
(i que ens perdone el cast senyor López-Picó).
Es desperta, de sobte, com un vell huracà,
i ens tomba en terra els dos, ens ajunta, ens empeny.
Jo desitjava, a voltes, un amor educat
i en marxa el tocadiscos, negligentment besant-te,
ara un muscle i després el peço d'una orella.
El nostre amor és un amor brusc i salvatge
i tenim l'enyorança amarga de la terra,
d'anar a rebolcons entre besos i arraps.
Què voleu que hi faça! Elemental, ja ho sé.
Ignorem el Petrarca i ignorem moltes coses.
Les Estances de Riba i les Rimas de Bécquer.
Després, tombats en terra de qualsevol manera,
comprenem que som bàrbars, i que això no deu ser,
que no estem en l'edat, i tot això i allò.

No hi havia a València dos amants com nosaltres,
car d'amants com nosaltres en són parits ben pocs."

(Llibre de meravelles, 1971)

No hi havia a València dos cames com les teues.
Dolçament les recorde, amb els ulls plens de llàgrimes,
amb una teranyina de llàgrimes als ulls.
On ets? On són les teues cames tan adorables?
Recórrec l'Albereda, aquells llocs familiar.
Creue les nits. Evoque les baranes del riu.
oh la solemnitat de la teua carn tendra.
del teu cos adorable sobre les llargues cames!
No hi havia a València dos cames com les teues.
Llargament escriuria sobre les teues cames.
Com si anares per l'aigua, entre una aigua invisible,
entre una aigua claríssima, venies pel carrer.
La carn graciosa i fresca com un cànter de Serra.
I jo t'evoque dreta sobre les teues cames.
Carregaven els hòmens els ventruts camions.
Venien autobusos de Gandia i Paterna.
Eixien veus dels bars, l'olor d'oli fregit.
Tu venies solemne sobre les teues cames.

Carrer avall, venies entre els solars, els crits,
els infants que jugaven en eixir d'escola,
la dona arreplegava la roba del terrat,
l'home recomponia lentament un rellotge
mentre un amic parlava dels seus anys de presó
per coses de la guerra, tu venies solemne,
amb més solemnitat i dignitat tu sola,
tota la majestat amada del crepuscle.
No hi havia a València dos cames com les teues,
amb la viva alegria de la virginitat.
Sempre venies, mai no arribaves del tot,
i jo et volia així, i jo ho volia així:
nasquí per aguardar-te, per veure com venies.
Inutilment Recórrec els crepuscles, les nits.
Hi ha els hòmens que carreguen lentament camions
Hi ha els bars. l'oli fregit, les parelles d'amants.
Jo recorde unes cames, les teues cames nues,
les teues llargues cames plenes de dignitat.

(Llibre de meravelles, 1971)

res no m'agrada tant
com enramar-me d'oli cru
el pimentó torrat, tallat en tires.

cante, llavors, distret, raone amb l'oli cru, amb els productes de la terra.

m'agrada molt el pimentó torrat,
mes no massa torrat, que el desgracia,
sinó amb aquella carn molla que té
en llevar-li la crosta socarrada.

l'expose dins el plat en tongades incitants,
l'enrame d'oli cru amb un pessic de sal
i suque molt de pa,
com fan els pobres,
en l'oli, que té sal i ha pres una sabor del pimentó torrat.

després, en un pessic
del dit gros i el dit índex, amb un tros de pa,
agafe un tros de pimentó, l'enlaire àvidament,
eucarísticament,

me'l mire en l'aire.
de vegades arribe a l'èxtasi, a l'orgasme.

cloc els ulls i me'l fot.

Vicent Andrés Estellés. Horacianes. Dins Obra completa. Vol. 2.

Eliseu Climent 1974.

Foto: Graffiti. Carrer de la Beneficència. Barri del Carme. València. Rosario Raro.1 d'abril de 2007.

PETER'S CAFÉ AZUR

2007-03-25T20:31:00.000+02:00

Ahora tan lejos del verano pienso en este sitio como el lugar que revela algunos de los aspectos más inconmensurables de la raza humana.
Se llama Peter's Café y está en Horta, en la isla de Faial, Azores y aquí:

http://www.petercafesport.com/peterzee/intro.html

Lo imposible ante los ojos. Una isla madrepórica, como si se tratara de un mar intertropical, calcáreo, de abismos frondosos.
Para algunos embarcados su única estafeta azul donde cruzar las cartas. Letras como únicas raíces.
No es un bar perdido enmedio del océano ni perdido dentro de mí porque no soy capaz de recordar si alguna vez estuve en él.
Al menos, escribir sobre el lugar, recrearlo, tal vez lo pueda conjurar.

Etiqueta del vino:
http://elmundovino.elmundo.es/elmundovino/imagenes/199803/959179414.gif
Café Sport:
http://www.hs.fi/kuvat/iso_webkuva/1101979784669.jpeg
Paisaje marino de Azores:
http://www.azoresmarlin.com/x-capelinhos.jpg

NOCHE DE RONDA Y MAL DE AUSENCIA

2007-02-14T23:05:00.000+01:00

http://www.estudioenescarlata.com/images/portadas/84-8211-312-7.jpg

NOCHE DE RONDA

En otro tiempo hubieras empleado la noche
en hablarle de libros y de viejas películas.
Pero ya eres mayor. Ahora sabes que a ellas
les aburren los tipos llenos de nombres propios,
que tu bachillerato les tiene sin cuidado.
De modo que le dejas tomar la iniciativa,
desconectas y finges que escuchas sus historias,
que invariablemente -recuerdas de otras veces-
versan sobre el amor, los viajes, la dietética,
su familia, el verano, la buena forma física,
el más allá, las drogas y el arte postmodemo.
De cuando en cuando asientes, recorriendo sus ojos
con los tuyos, rozando levemente sus muslos,
y elevas a los cielos una angustiosa súplica
para que aquella farsa termine cuanto antes.
Pasarán, sin embargo, todavía unas horas
hasta que, ebria y afónica, se abandone en tus brazos
y obtengas la victoria pírrica de su cuerpo,
que, pese a los asertos de tres o cuatro amigos,
será muy poca cosa. Y, cuando esté dormida,
saldrás roto a la calle en busca de una taza
de café gigantesca, maldiciendo las copas
que arruinaron tu hígado en la estúpida noche
y pensando que, al cabo, merece más la pena
no comerse una rosca y hablarles de tus libros,
amargarles la vida con Shakespeare y con Griffith.
O buscarse una sorda para que nada falte.

MAL DE AUSENCIA

Desde que tú te fuiste, no sabes qué despacio
pasa el tiempo en Madrid. He visto una película
que ha terminado apenas hace un siglo. No sabes
qué lento corre el mundo sin ti, novia lejana.

Mis amigos me dicen que vuelva a ser el mismo,
que pudre el corazón tanta melancolía,
que tu ausencia no vale tanta ansiedad inútil,
que parezco un ejemplo de subliteratura.

Pero tú te has llevado mi paz en tu maleta,
los hilos del teléfono, la calle en la que vivo.
Tú has mandado a mi casa tropas ecologistas
a saquear mi alma contaminada y triste.

Y, para colmo, sigo soñando con gigantes
y contigo, desnuda, besándoles las manos.
Con dioses a caballo que destruyen Europa
y cautiva te guardan hasta que yo esté muerto.

Luis Alberto de Cuenca.

ROSA DE SANATORIO

2007-02-03T13:04:00.000+01:00

http://www.spanisharts.com/books/literature/imagenes/vicar1.jpg

Bajo la sensación del cloroformo
me hacen temblar con alarido interno,
la luz de acuario de un jardín moderno.
y el amarillo olor del yodoformo.

Cubista, futurista y estridente,
por el caos febril de la modorra
vuela la sensación, que al fin se borra,
verde mosca, zumbándome en la frente.

Pasa mis nervios, con gozoso frío,
el arco de lunático violín;
de un si bemol el transparente pío

tiembla en la luz acuaria del jardín,
y va mi barca por el ancho río
que divide un confín de otro confín.

Ramón María del Valle-Inclán

La Pipa de Kif (1919)

ABRIL ROJO.Santiago Roncagliolo.

2007-01-13T10:51:00.000+01:00

ABRIL ROJO.
SANTIAGO RONCAGLIOLO. (Lima, 1975).
IX Premio Alfaguara de novela 2006

Para Sonia Navarro, con quien comparto el amor por Perú.

Rosario Raro.

Ayacucho es uno de los 24 departamentos de Perú. Enclavado entre cerros y circundado por Junín, Huancavelica, Cusco, Apurímac, Arequipa e Ica. Todos ellos nombres que evocan una geografía abrupta, escarpada, pero más psicológica que orográfica. El conflicto estalla de la encrucijada entre el altiplano y la región tropical.

La toponimia quechua de las provinicias de Ayacucho: Cangallo, Huanta, Huamanga, Huancasancos, Lucanas, Parinacochas, Paucar del Sara Sara, Sucre, Vilcas Huamán y la aculturación: La Mar y Víctor Fajardo.

Cuando el inca Wiracocha conquistó la región llenó las gargantas bajo las montañas y bajo los ojos de sangre. Y escribió en rojo el nombre de Ayacucho, Rincón de los muertos, en quechua.

A Huamanga, la capital del departamento se la conoce por la Universidad Nacional San Cristóbal -fundada en 1677- y por la piedra blanca volcánica, el alabastro. Su variedad traslúcida se utilizaba para tamizar la luz y darle desde las ventanas y tragaluces una tonalidad ámbar. El mismo que colorea las páginas de esta novela atemporal porque describe unos hechos cíclicos, un tiempo encerrado en un caracol, que nunca termina. Crímenes salvajes, atropellos, sarcasmo frente a los derechos fundamentales del hombre. Los asesinatos se perciben como atávicamente inevitables, provocan mudez, ceguera en los testigos, cualquiera que sea el arma: una sierra, un horno, un hacha, todas terminan en un silenciador.

La suciedad es la segunda alfombra natural, ancestral, bajo un tejido multicolor, folklórico, tradiciones que entre andas, imaginería, policromía, pan de oro en los altares deslumbran para que toda la gama del gris ceniza no pueda verse entre tanto destello.

Cuando el fiscal distrital adjunto, Félix Chacaltana, llega a Huamanga, aún cree en el hombre. En la estela de Pedro Páramo, y de gran parte, también, del indigenismo, los muertos no se ausentan, su interlocutora, su madre, expiró mucho antes de que el regresara de Lima, pero sigue conservando intacto, aunque habitado, su cuarto, "un retrato en tres dimensiones de su nostalgia.” Y la otra mujer, Edith, también es etimológicamente ayacuchana: "-A mí no me gustaría ir al cementerio. Es como… tener una casa en que uno no vive."

El primer desengaño del fiscal llega con una reprimenda cargada de razones literarias cuando el comandante Carrión le reprocha que mientras "estaba en Lima, pues, mientras su gente moría. Estaba leyendo poemitas de Chocano , supongo. Literatura, ¿verdad? La Literatura dice demasiadas cosas bonitas, señor fiscal. Demasiadas. Ustedes los intelectuales desprecian a los militares porque no leemos. Sí, no ponga esa cara, he escuchado sus bromas, he visto la cara de los viejos políticos cuando hablamos. Y las comprendo. Nuestro problema es que estamos hasta los huevos de la realidad, nunca hemos visto las cosas bonitas de las que hablan sus libros.”
Una anécdota curiosa sobre José Santos Chocano: escribió en su epitafio "muerto en vida" y exigió que se le enterrara de pie, voluntad que también se cumplió.
Pero siguiendo con la cita, Abril rojo, no habla de cosas bonitas pero es literatura, levanta acta ante unos hecho terribles: un terrorismo ejercido desde dos bandos encarnizados, irracionales, con el agravante en el caso de uno de ellos de que se cree legitimado desde el estamento militar, policial, o desde los oscuros sótanos y recovecos del servicio de inteligencia nacional.
En el discurso de recepción del Premio Alfaguara de Novela 2006, el autor dice: "(...)toda la literatura, es incapaz de ofrecer respuestas. Pero con suerte, como la buena literatura, puede señalar algunas preguntas, el tipo de preguntas que se repiten en todos los rincones del tiempo y el espacio, y que dibujan los contornos de lo que llamamos humanidad."
Novela que la reclama a gritos; desde la crudeza, erigiendo como estandartes de la barbarie las figuras mutiladas, descarnadas como símbolo desde las que como en el mito del renacimiento del inca, reuniéndose todas las partes seccionadas, puede crecer desde la misma tierra, abonada en exceso, la esperanza en un presente que con luminosidad le cambie el nombre a la región.

Imágenes:
http://images.barnesandnoble.com/images/11140000/11145176.jpg

http://www.alfaguara.santillana.es/upload/autores/2006/santiago_roncagliolo.jpg

MARINA.Carlos Ruiz Zafón

2006-12-17T18:38:00.000+01:00

Carlos Ruiz Zafón. (Barcelona, 1964).
Marina. Barcelona, Edebé, 2003.
Imagen:http://media.bestprices.com/content/isbn/52/8423662152.jpg
http://angel.enredados.com/images/marina.jpg

“La naturaleza es el demonio”. Esta frase resume el germen y motor de Marina. Sin recursos a la trascendencia, los monstruos no son más que el resultado de caprichosas combinaciones genéticas. Fisiología sin metafísica.

Parte de la espectacularidad de la novela –que arranca a fines de los 70 pero para adentrarse pronto cuatro décadas atrás- resulta de su puesta en escena en una Barcelona donde “algunos palacios y edificios parecían más antiguos que la propia ciudad”. Y dentro de ella: un invernadero abandonado que habitan unos autómatas desvencijados que fueron antes pasatiempo y objeto de experimentación, el cementerio antiguo de Sarrià que existe a días y el decadente palacete del paseo de la Bonanova donde Óscar Drai, el protagonista, roba un reloj de bolsillo que le engulle su presente para sumergirlo en una historia desempolvada que muestra con una nitidez inédita la galería de un pintor que escribe con la luz sus cuadros.

Cocktail bizarro, fórmula arriesgada de un mural truculento, tenebrista, en claroscuro, salpicado de rojo gore, con los preceptos del goticismo más ortodoxo, las tramas melodramáticas del folletín de finales del XIX, pero también de las grandes novelas de la época, el exotismo no en el paisaje –si acaso el misterio- sino en las extravagantes, excéntricas y excepcionales personalidades, personajes con mayúsculas son Quim Salvat y Mikhaïl Kolvenik.

Una lectura que es toda una experiencia de inmersión en océanos tan cambiantes de temperatura que a ratos producen escalofríos.

Rosario Raro.

ALGUNAS NOTAS SOBRE LA PIEL FRÍA DE ALBERT SÁNCHEZ PINYOL

2006-12-05T10:33:00.000+01:00

VERDE BATRÁCICO

El autor, Albert Sánchez Pinyol, (Barcelona, 1965) es antropólogo y esta formación es también el armazón de su literatura; experimentación con personajes sometidos a condiciones insólitas, observados y viviseccionados bajo la lupa del entomólogo.

En 2002 escribió La piel fría (La pell freda en versión original), best-seller de la literatura catalana con más de 30.000 ejemplares vendidos en muy poco tiempo.

Traducido a más de una docena de lenguas y Premio Ojo Crítico de narrativa 2003.

El autor define la novela como una pesadilla.

Una de sus frases:

"Mai no som infinitament lluny d'aquells qui odiem. Per la mateixa raó, doncs, podríem creure que mai no serem absolutament a prop d'aquells qui estimem."

Kollege, uno de los dos protagonistas, antes militante del Ejército Republicano Irlandés (IRA), llega a una minúscula isla del sur del océano Atlántico sin existencia o visibilidad cartográfica, donde se le ha encomendado que se encargue de la estación meteorológica instalada allí. El único habitante es Batís Cafo.

Recuerda u homenajea a El señor de las moscas de William Golding, El corazón de las tinieblas de Joseph Conrad, La sombra sobre Innsmouth de Lovecraft, La isla del Tesoro de Stevenson o Robinson Crusoe de Daniel Defoe, relee y revisita en suma, la gran literatura.

Y entra de lleno en las aguas movedizas, fluorescentes, verduscas de la ciencia ficción más inquietante, de aquella que nos plantea las dudas más profundas. Porque los monstruos son las ilustraciones del interior humano, del miedo, de la alerta ante las amenazas, de la curiosidad, de las aspiraciones… Novela membranosa en la que la frontera entre ellos y nosotros es permeable. Y estructura circular, perfecta, inacabada e inacabable.

Rosario Raro.

Atrévete conmigo

2006-11-22T14:23:00.000+01:00

Vanesa Pérez Sauquillo (Madrid, 1978).
Por Miguel Grau

Obra poética publicada:

Estrellas por la alfombra, IV Premio de Poesía Joven "Antonio Carvajal" (Madrid, Hiperión, 2001)

Vocación de rabia, accésit del Premio de Poesía "Federico García Lorca" (Granada, Universidad de Granada, 2002)

Bajo la lluvia equivocada (Madrid, Hiperión, 2006), IX Premio de Arte Joven de la Comunidad de Madrid.

Antologías que incluyen su obra:

Veinticinco poetas españoles jóvenes (Madrid, Hiperión, 2003)

Todo es poesía menos la poesía (Madrid, Eneida, 2004)

Los Jueves Poéticos en La Casa del Libro (Madrid, Hiperión, 2006)

Que la fuerza te acompañe (Almería, El Gaviero Ediciones, 2005).

Como traductora ha publicado la antología de Dylan Thomas Muertes y entradas [1934-1953] en colaboración con Niall Binns (Madrid, Huerga y Fierro, Signos, 2003).

Estos son algunos de sus textos:

Atrévete conmigo.

Soy joven.

Tengo mucho deseo que perder.

la maldición de predecirte
y acertar
con el daño
en mi cuerpo.
y fue cuando pusiste
definitivamente
mi mano en tu silencio.
Pero no me asusté.
Y arañé.
Y hallé tacto.
Te vas.
Ahora que estoy
con los dedos en flor.
dime,
si me frotabas
hasta romperme en hebras,
por qué nunca pasaste los dedos
a través.
Por qué no me agarraste.
te espero
donde siempre
cuando nunca
sólo el aire conoce
dónde duermo.
Me voy haciendo espacio
en la concha de nácar
de mi frío.
me equivoqué a tus pies.
Pensé que eran raíces
lo que siempre fue sombra.

*****************

“...este inútil

Trabajo de quererte

Que tú no necesitas”

LUIS CERNUDA

hay días en los que no te entiendo en absoluto.

Hoy por ejemplo, aunque en realidad

fue hace más de un año

y simplemente pareciera hoy,

te levantas con ganas de limpiar los balcones.

Arrastras el periódico mojado

sobre el crital.

No dices nada.

No sé si contemplarte,

abstraído en tus gestos metódicos,

me paraliza

o me lleva debajo de tu mano

a donde no sé adónde

no sé si es bueno o como siempre

ni por qué da dolor la observación.

Quiero pensar en las palabras.

En lo que había detrás de las palabras

con las que crees que limpias

la luz

de arena polvo lluvia

y que caen con la luz sobre el café

de una mañana, la última

no, siempre la penúltima,

penúltima contigo.

Y la lluvia y la arena

y el polvo que recoges,

preocupado

como el que limpia sangre de una herida,

parece que contienen,

inofensivo ahora, acorralado,

dormido en la basura,

aquello que tampoco me dijiste anoche

y que no debí nunca imaginar.

Y es que también hay noches

en la que no me entiendo en absoluto.

Anoche, por ejemplo.

desde entonces, el día en que descubrí

el secreto de los vasos canopes

y fui vaso canope para ti,

y carne de gata disparada contra mujeres

con las que tú duermes y yo sueño

(amor, me confieso una rabia

de XIX dinastía: He masticado pelos

yo que fui flor de loto), dirás,

mucho a llovido desde entonces,

pájaro de tormenta.

Y sin embargo no hay cobijo interior

estoy mojada todavía

de aquel tiempo de furia extraordinaria,

de amor imperdonable,

bajo la lluvia equivocada.

Sobre la necesidad de registrar las obras

2006-11-16T13:40:00.000+01:00

RESEÑA CON MORALEJASoy un escritor frustrado , la tercera novela de José Ángel Mañas, se publica en octubre de 1996, por Espasa Calpe. Con ella el autor cambia de tercio y se adentra en el terreno de la ficción pura.

El protagonista es un profesor de Universidad reconocido como crítico literario, oficio que ejerce desde su púlpito en un suplemento cultural, que vive amargado por su incapacidad creativa y la envidia a un colega, escritor de prestigio, al que apoda Mozart. Personaje amoral, violento y obsesivo, no se detendrá ante nada. Y cuando cae en sus manos el texto luminoso de una alumna, se apropia de él usurpando su autoría. Y así inicia un descenso a los infiernos en una espiral de violencia y crimen que le conducirá al desastre, pero que paradójicamente le permitirá alcanzar al final la tan deseada fama literaria con el relato de su trágica experiencia.

La novela, escrita en primera persona, es una fábula mordaz sobre la frustración, la envidia y el éxito, que utiliza elementos del thriller, de la novela de ideas, y la sátira grotesca.

En palabras de José Manuel Fajardo, que firma el Informe de lectura para la editorial en enero de 1996 “el libro es la historia de una obsesión transformada en locura…. Los diálogos son fulgurantes y realistas. La brevedad e intensidad del texto dan al relato el aire vertiginoso de una pesadilla, en una construcción de índole criminal que entronca con la tradición de autores policíacos como Williams Irish” Y Fajardo termina recomendando la publicación: “Es un libro original, divertido y lleno de una saludable mala leche, muy necesaria en los tiempos que corren”.

Roger Wolfe hace la reseña de la novela en La Esfera de El Mundo de 12 de octubre de 1996 y termina su comentario señalando que “está escrita con eficacia barojiana, a un ritmo trepidante que impide cerrar el libro hasta el final. Un estudio de la paranoia que recuerda las mejores historias de Andreu Martín.”

La novela no deja indiferente a nadie y algunas críticas son muy negativas.

Al presentar la novela la prensa habla de ajuste de cuentas con la crítica literaria. Aunque lo desmiente, el autor ha tocado un punto candente, la relación entre escritores y críticos. El lanzamiento del libro coincide con la polémica abierta por Antonio Muñoz Molina al criticar a un conocido crítico de El País en la edición del periódico de 9 de octubre de 1996, y contribuye a avivar la polémica. Se publican entonces algunos artículos desde los que figuras mas o menos relevantes de la crítica se defienden, dolidos, de lo que entienden como descalificaciones procedentes de la otra trinchera. Desde la orilla benetiana se invoca la función de la crítica como custodia de una tradición literaria que no admite revisitar el pasado y que necesita la distancia emocional con el texto para el juicio de valor. Se habla del acoso al baluarte de la crítica por las exigencias mercantiles de las listas de ventas. Se proclama el derecho del lector a que le informen de lo que merece ser leído. Miguel García Posada, en la sección de Opinión de El País de 19 de octubre de 1996, afirma la grandeza del derecho a criticar, también a los críticos, a la vez que niega el derecho a execrar “Las execraciones no valen, las practique quien las practique”. (“Execrar: condenar o maldecir una persona o cosa con autoridad sacerdotal o en nombre de cosas sagradas”). No podemos estar mas de acuerdo.

Si la crítica oficial española no ha favorecido particularmente esta tercera novela de José Ángel Mañas, en cambio el libro se ha recibido con notable interés en otros países. Se ha traducido al francés, al alemán, al portugués y al griego .

Soy un escritor frustrado ha sido llevada al cine por el director Patrick Bouchitet con el título “Imposture”. La película se estrena en Francia en mayo de 2005.

Reseña de Iñaki Esteban bajo el título Paródica, cachonda y contundente, calificativos que refiere a “Soy un escritor frustrado”. El Correo Español, El Pueblo Vasco, 21 de noviembre de 1996. (157KB)

DOS FRASES

2006-11-15T17:41:00.000+01:00

Escuchadas esta tarde en el programa de Beatriz Pécker de rne1 La plaza:

"Los cerebros son como los paracaídas que sólo funcionan cuando están abiertos".

Decía la presentadora-locutora en una entrevista a una especialista en paliar el dolor quien conminaba a interrogarse sobre las gafas que llevamos puestas en la vida, si son de color rosa o negro.

EL SAVOY

2006-11-13T23:25:00.000+01:00

Reseña sobre José Luis Alvite.

Historias del Savoy
José Luis Alvite
Ézaro. Madrid, 2004. 189 págs, 16 euros

De José Luis Alvite –periodista y empleado de banca–, este tipo que se siente como nadie en un bolero, que no desea destacar de su curriculum más que sus sueños y el cansancio, dicen sus amigos que es un sentimental que intenta disimularlo “con el golpe seco y crudo de tipos imposibles, perdedores todos, a los que siempre les sientan mejor las balas que las rosas” . Y dicen que esa suerte de malditismo terminal que reparte en sus columnas, en sus observaciones, en sus comentarios ácidos sobre la realidad, sobre la actualidad, impregna sus observaciones de una lucidez imposible de despejar. Que retrata lo sórdido con tal suerte de aforismos y metáforas imposibles que es un placer degustarle.

Del Savoy, ese local nocturno, “mezcla de music hall y casa de comidas”, dice él mismo que es un submundo a la vez sedante y moral, une espacio para masticar paradojas, una “manera feliz de sobrellevar la tragedia”. Es, ciertamente, una creación de su imaginación, una cornisa desde la que otear el mundo; un lugar donde habitan los que no esperan gran cosa de la vida, donde rigen ideales, más que ideas, donde la realidad duele menos, donde desaguar, sin pudor, los sentimientos.

De sus relatos, descarnadamente lúcidos, obsesivamente sórdidos, canallas y sublimes, llenos de imágenes y malabarismos verbales, de acertada expresividad, de asombrosas greguerías, diremos que la degustación vale la pena, y que no podemos sino secundar la idea de que son literatura que tiene lugar en la prensa. Sólo añadir, repetir, las palabras que el Alvite autor, narrador y protagonista de excepción del Savoy, dedica a uno de esos tipos fascinantes que paran en su local: “Al, eres un personaje, y los personajes no se merecen un reproche sino una crítica literaria”.

Pilar CASTRO

SUGERENTES SUGERENCIAS LIBRESCAS

2006-11-08T14:39:00.000+01:00

NUESTROS RECOMENDADOS

Anna Gavalda, Anna. Juntos nada más. Seix Barral.Colección Formentor.Barcelona, 2004.

George RR Martin. Canción de hielo y juego. Publicada por Gigamesh.

Thomas Mann. La muerte en Venecia. Edhasa. Colección Pocket.

Café Nostalgia. Zoé Valdés. Planeta, 1999.

Miguel Strogoff. Julio Verne. Edityorial Forum.

Todos los nombres. José Saramago. Punto de Lectura.

Jordi Sierra i Fabra. Seis historias en torno a Mario. Espasa-Calpe. 2003

Eric Wilson. Asesinato en el Canadian express. El barco de vapor. SM. 2002.

2006-10-27T14:46:00.000+02:00

http://www.mhpbooks.com/images/bartleby.gif

ALGUNAS PORTADAS Y EL TEXTO DE MELVILLE

www.galeon.com
http://www.eblog.com.ar/wp-content/images/bartleby.jpg

En este enlace podéis leer sobre el libro de Deleuze, Agamben y Pardo: http://www.revistacaliban.org/revistas/2000/oct00/pag13-14/03.html

Y aquí el relato de Melville: http://www.enfocarte.com/3.22/cuento.html

2006-10-27T14:40:00.000+02:00

oficio.
	(Del lat. officĭum).
	1. m. Ocupación habitual.
	2. m. Cargo, ministerio.
	3. m. Profesión de algún arte mecánica.
	4. m. Función propia de alguna cosa.
	5. m. Comunicación escrita, referente a los asuntos de las administraciones públicas.
	6. m. Rel. oficio divino.
	7. m. desus. Lugar en que trabajan los empleados, oficina.
	8. m. pl. Funciones de iglesia, y más particularmente las de Semana Santa.
~ de difuntos.
	1. m. El que tiene destinado la Iglesia para rogar por los muertos.
~ de república.
	1. m. desus. Cualquiera de los cargos municipales o provinciales electivos.
~ de tinieblas.
	1. m. El que se celebraba durante los antiguos maitines de los tres últimos días de la Semana Santa, especialmente el Viernes Santo.
~ divino.
	1. m. Rel. Oración litúrgica de la Iglesia católica, que se distribuye a lo largo de las horas del día.
~ enajenado.
	1. m. desus. Empleo o destino cuya provisión por una o más veces vendía la Corona hasta entrado el siglo XIX, como fuente de ingresos.
~ mayor.
	1. m. oficio divino.
~ parvo.
	1. m. El que la Iglesia ha establecido en honra y alabanza de Nuestra Señora, semejante al cotidiano de los eclesiásticos.
buenos ~s.
	1. fr. Diligencias eficaces en pro de alguien.
de ~.
	1. loc. adj. Con carácter oficial. U. t. c. loc. adv.
	2. loc. adj. Der. Se dice de las diligencias que se practican judicialmente sin instancia de parte, y de las costas que, según lo sentenciado, nadie debe pagar. U. t. c. loc. adv.


hacer alguien su ~.
	1. fr. Desempeñarlo bien.
sin ~ ni beneficio.
	1. loc. adj. coloq. Ocioso, sin trabajo ni ocupación.
tomar alguien por ~ algo.
	1. fr. coloq. Hacerlo con frecuencia.
□ V.
	abogado de oficio
	calificador del Santo Oficio
	comisario del Santo Oficio
	consultor del Santo Oficio
	gajes del oficio
	mozo de oficio
	percances del oficio
	prebenda de oficio

Melville, las Marquesas y el Espíritu Santo

2006-10-27T09:31:00.000+02:00

Ilustración: http://www.burkhartstudios.com/burkhart/drawings/melville.JPG

Bartleby el escribiente es el título de un admirable relato de Herman Melville (1819-1891) - estas dos cifras, su síntesis, parecen un juego cabalístico-. En él, el protagonista sólo pronuncia una frase "Preferiría no hacerlo", "I would prefer not to", en el original.

El relato, subtitulado Una historia de Wall street, es la clave que desvela el por qué este cuaderno de bitácora se llama así.

Hay un estudio muy interesante sobre Bartleby de Gilles Deleuze, Giorgio Agamben y José Luis Pardo editado por Pre-Textos.

El autor, el neoyorquino Melville fue marino como su capitán Acab, el que perseguía la ballena blanca. Durante año y medio surcó -ese verbo tan poderoso de surcos en el agua- los mares del sur -espacio marítimo de abisales resonancias- para desembarcar después en las islas Marquesas -donde vivía el Espíritu Santo- y sobrevivió un mes entre los caníbales hasta que escapó a Tahití y Honolulú, después, dos topónimos que son sinónimos de fuga.
Apasionante Melville en vida y obra.
Amigo de otro grande, Nathaniel Hawthorne.
El punto de partida y llegada de su viaje fue NY.
Nos queda su equipaje:

	Typee (1846)
	Omoo (1847)
	Mardi (1849)
	Redburn (1849)
	La guerrera blanca (1850)
	Moby Dick o la ballena blanca (1851)
	Pierre o las ambigüedades (1852)
	Israel Potter (1855)
	Cuentos de Piazza (1856)
	Las Encantadas
	El timador (1857)
	Aspectos de la guerra (1866)
	Clarel (1876)
	Billy Budd, marinero (1891)